Cibernética (des) esperanza

Yo quise fisgar por un cráter lunar a ver si había o no había una verdad. Y sí la había. Vamos, que sí la había. Me gustan los biopics porque son todos mentira. Tienen un sesgo que los hace inverosímiles. Me gusta que personajes vulgares sean reflejos del disparate. De un disparate que los hace atractivos a la historia. Puedes ver que en la vida real no se tienen tantos amigos, no tantos amores, y nos gusta el halo de costumbrismo según cual fuera su época. Las cáscaras de lo que has sido, no tienen mucho que ver con lo que ahora eres. Vivo aquí en Cifuentes, pero jamás estuve tan lejos de mi hogar. Me llamarán mil cosas, aunque no sé los porqués. Pero mi vida corre hacia la decrepitud de mi silencio cada vez más apartado de mi, como si mi vida corriera como en una fiesta a las afueras de todo. Nadie dirá de mí lo que fui, sólo dirán lo que ahora soy. Me llamarán cobarde, pero olvidan en cuándo, y en qué momento fui valiente. Me llamarán resentido, pero olvidarán que a todos en vida pe...

  A sabiendas de que mi madre está a tres manzanas de mí, estoy más lejos que nunca de ella, ya que pudiera haber kilómetros y kilómetros de nostalgia, sin poder decirle, qué bonita eres, mamá. En esta discoteca donde todos saben cómo acabará el sol, el noctámbulo sol condescendiente, simplemente porque es sol, simplemente por lo que queréis y no queréis, simplemente porque es preciso acabar con la malnutrición del pensamiento, se cambiará la noche por un afterhours inolvidable, y prenderemos las teas en la eléctrica fugacidad de un abrir y cerrar de ojos. Simplemente porque habéis estado presentes desde su nacimiento hasta su muerte. Todos dan por hecho que te harás el sordo porque no quieres ver, te harás el ciego porque nada oyes, te harás sabor porque nadie te toca, y te harás caricia que a nada sabe. Me falta, no solo a mí, el olfato y el instinto como el que tiene un revólver que apunta y dispara; y el muro de mis sueños, que antes, por querer ver a un dios en los hombres, pu...

  Para escribir bien se necesita algo más que talento y haber leído a los clásicos. Para escribir bien se necesita poner tus vísceras en una mesa y que lean tus entrañas los brujos de la letra impresa, los hechiceros de la burocracia literaria. Tienes que saber que si no atas las historias con cada miligramo de cordura, unidas estas, a unas oxidadas cerraduras y bisagras que no chirríen, jamás serás creíble como escritor. Escribir en casa es una derrota que muy poco dista de volverte loco si no sacrificas algunos de tus escritos. No todo es publicable. No debes escribir enfadado, tampoco después de haberte dado un atracón de chocolate, que, como en el amor, es algo que empacha y te sacias de un bocado. El amor es parte de lo que el corazón contiene, y lo que el corazón va sumando, es aquello por lo que vale la pena encadenarse a la vida. El sexo es un aliciente del amor, pero jamás lo podrás comprar con dinero. El amor y el sexo son parte de lo que una buena historia precisa. Lo de...

  A la misma vez que me suspendieron en conducta, también me suspendieron en matemáticas. Feroces ceros por perseverar en las nalgas del conocimiento. Fue por eso que hice que me compraran mis padres una enciclopedia de ocho tomos de matemáticas. Mis suspensos en matemáticas dejaron caer una incomprensión total sobre raíces cuadradas, teoremas, reglas de tres, y aritmética. Pero ahí estaba yo, queriendo enmendar con aquella enciclopedia comprada por mis padres, toda mi perezosa manera de creer en las matemáticas. Ahora en la época de los algoritmos me arrepiento. Fui flor del capricho desde muy temprana edad. Mis padres: esos trabajadores natos de los que yo abusaba sin saberlo. Ahora comprendo que Dios está escondido entre el azar y la matemática de la vida. Cuando una madre te da un consejo, te lo está ofreciendo el mismo Dios. Cuando hablamos solos estamos hablando sobre lo que conocemos De Dios. Mis suspensos en matemáticas, comprendí a lo largo de mi vida, que pudieron ser las...

Yo soy de raigambre andaluza. Y los andaluces y los hijos de descendientes andaluces, aunque charnegos, besamos a los hombres. Hay quienes rehúyen de este síntoma de cariño, porque son muy machos. Los andaluces no decimos cariño, decimos prenda. Los andaluces no decimos muñeca, decimos mi alma. Los andaluces no decimos cocido, decimos cosio. Puede que, para los bien hablantes del castellano, los andaluces nos cargamos el idioma. Pero si le debemos a los árabes cientos de topónimos y de nombres propios, es porque no hace tanto tiempo éramos árabes. Los andaluces decimos desfaratar, decimos faralaes y decimos olé, decimos a la euforia alegría, que por todos sabido es que etimológicamente son palabras árabes. En fin, sacamos pecho por la arquitectura árabe en Andalucía y otros lugares. Sacamos pecho del descubrimiento de América, ya que sé utilizó el modo de guiarse por medio de la astronomía. Es bonito reencontrarse con Andalucía, y respetar toda la mezcla que somos y hemos sido.  O ...

  Que no se te olvide que la vida es humor negro. El sarcasmo y la ironía, incluyendo a la maldad, son un acto de humor negro. Vives la vida, se burlan de ti, o de mí, y te criticarán por tus errores. Te estornudarán en la cara. Se ríen cuando por ellos es sabido que tú obedeces otra clase de instinto. Te aborrecerán mientras se parten la caja un grupo de indeseables. Te pisotearán, te mentarán la madre, te envidiarán porque algún atributo tienes de los que ellos carecen. No les gustas ahora, porque se hacen dueños de tu inocencia, que siempre suele ser y se acentúa en diversión y críticas mientras no estás presente. El humor negro es una consecuencia del hegemónico poder de las masas. Pero hay una manera de reírte de ellos. Es ejercitando la resistencia como alma de supervivencia. Quienes te quieren y no te dejarán a la deriva son tus padres. Ellos, que de los cuales también puede haber humor negro tan solo para herirlos ya que a ti no es tan fácil. Después viene cuando te desean ...

Los referentes que tengo de los cuales no me empapo, son toda mi inspiración y el umbral en esta puerta abierta que en el residuo de mi existencia fugaz me hallo. Los referentes son necesarios. Pero más importante es tener voz propia. Yo creo que ya he explotado bastante la figura poética de la “prisa vegetal” pues ya no la usaré más. ¿Cuáles son mis referentes? Mis referentes son muchos, pero ni prenda volveré a prestar a esa figura poética de la que antes hablé. Buscar caminos buenos. Hace poco me aconsejaron: no seas bueno, sé justo. Y no hay mayor consejo que ese. Que nada exige, que no entra como elefante en la porcelana de orinales y el vintage como atrezzo. Que me recuerda tanto a la Sevilla barroca. Me encanta el invierno aunque haga frío en todas partes. Pero no quiero sino no hablar de referentes. Y sí no hablar de los vivos, y los consejos que son dignos de quien los da. Me congratulo otra vez con la esperanza. Pues no está el cigarro apagado, acabo de volver a encenderlo. Y...

  Como me pesa este zenit que no me creo. Qué mal me sabe que te siga torturando si no te veo. Estoy apunto de cometer una locura entre tanto y tanto que deseo. Pero ya no soy bien recibido cuando voy de paseo. Encontrar el nadir es mi rollo en el que siseo. En ti ya no creo. Sobre ti ya no parloteo. Soy el influjo del subir y bajar en este lugar que aporreo. Búscame en la secuencia del apresado reo. Soy justicia leguleya, soy parte del Talmud hebreo. Soy la rama, la escoria y adoro el menudeo. En este mundo nepotiista yo soy la astilla de este iluso merodeo. Soy tu amante, soy tu esclavo, dices echarme de menos, pero te apartas cuando palabreo el mundo en una esquinita del zigzagueo. Suelo ser camino que en tus carnes saboreo el licor hecho de orgasmo pétreo. Soy el que come sopa ramen de larguísimo fideo. Soy un yugo atomizado por las lecturas de losers que yo leo. Me gusta las cartas de Van Gogh a su hermano Theo. Soy el que siembra para cosechar luego, y en esta aventura sin vi...

  Me condené a la escritura y la soledad me encaminó a los libros. Me condené al arte. Sin embargo , no gano nada. lo mío no es acaparar dinero. Lo mío es acaparar belleza. Me encadené a la poesía de por vida, y de por vida va a ser mi alma fugitiva de la verdad. Con respecto a la ciencia, ya que en el arte y la ciencia hay que tener paciencia. La soledad es mi amigo más fiel. Tomo una medicación favorable y positiva, ojalá la hubiera encontrado antes. Pero la vida que es un azar al que con el tiempo encaja todo, porque el azar es el mejor ordenador. No creo que el arte y la ciencia sean algo precario. Lo que es precaria la vida. Yo soy coleccionista de cryptoarte. Lo colecciono a través de Internet. Ya que es digital. Pero mi arte no está en los demás, está en mí. Los hay quienes sufren por la IA pero yo la uso, sí, para crear fondos. Y soy algo apropiacionista. En esta era se incluye el criptoarte, la criptomoneda, y la verdad es que el bitcoin está al alza. Esperamos la era de l...

En 1992 fueron las olimpiadas de Barcelona. Y yo comencé a cantar una canción que yo solamente sabía, o eso creía. Yo soy producto de los noventa ¿por qué digo esto? Por la sencilla razón de que en el año 1992 ocurrió un hecho insólito en España. Fueron los años, no solo de olimpiadas, también de la Expo de Sevilla. Desde los mundiales del año 1982 España no gozaba de tan esplendorosa “virtud”, ya que no considero virtud el que se celebrara también los 500 años desde el descubrimiento de América; pero ¿quién descubrió a quien? Si no lo hubieran descubierto los españoles lo hubieran descubierto otros. A los vikingos o los pueblos nórdicos se les atribuye el descubrimiento mucho antes, pero debido a su naturaleza pacífica debió de ser un encuentro sin beligerancia. También cabe decir que sin los árabes del Andalus no se hubiese descubierto nada, pues para tal hazaña se guiaron con las estrellas y con la ayuda de un astrolabio. Y los astrónomos de la vieja y universal Andalucía (ahora) fu...

  El mejor antidepresivo es sin duda hacer sexo o masturbarte. Todo asunto que tenga que ver con la sexualidad es reconfortante, ya que la gente que no practica sexo está malhumorada y es propicia a estar en guerra con el mundo. Yo necesito mantener relaciones o masturbarme a diario. Cuando practicas sexo trastornos como la depresión o la ansiedad desaparecen. Es menester hacer sexo con quién te ponga, o sea, con quién te atraiga sexualmente. Es fundamental. Pero masturbarse, a según qué edad, puede parecer como si fueses un depravado o un viejo verde, pero no lo veo así. Hay momentos para todo. Una relación afectiva es dar y recibir, el hecho de compartir es realmente importante. Segregar endorfinas es importante, y ¿cómo se segregan endorfinas? Con sexo y buenas cosas que te gusten. Cosas como los libros, como estar enamorado, también recurrir a todo aquello que te asegure el placer. El sexo es la cosa más necesaria después de comer y dormir. Segregar endorfinas es lo más importa...

  Cuando solo te queda aquello que escribes. Cuando estás totalmente entregado a las palabras. Cuando en vísperas de tu sueño donde se origina todo el atardecer, te das cuenta que no tienes nada más que la palabra. Palabras que son como hormigas entregadas al blanco papel. Te das cuenta de que no somos nada. Te das cuenta que tras la literatura están todos los secretos del mundo. Que plantamos en los corazones aquello que somos. Imposible es fingir entonces. Imposible resulta que te quiten todo lo escrito. Escribes porque solo tienes eso actualmente. El único placer que te ofrece la vida es entregarte a las palabras. Ellas nunca te harán pasar vicisitudes. Ellas son un material útil ante la soledad. Que no te quiten jamás el hecho de entregarte a las palabras. Ellas te sacarán del tedio y de la soledad de tus días y tus noches. 

Cuando Agustín Fernández Mallo publicó el remake de El Hacedor de Borges no pasó ni un mes y María Kodama (viuda y heredera de Borges) amparada por la justicia española ordenó que lo retiraran de las librerías. Pero es tan interesante una obra prohibida que te sugiere tenerla ese afán loco por lo apócrifo. Si se me permite el término. Llamé por teléfono a la librería de Sabadell (la mar de libros) y me dijeron que sí lo tenían. Ya me ven o pueden imaginarse la desesperación por tenerlo entre mis manos, salí disparado. El librero me estaba esperando con el libro que no podía venderme, pero por algo es la mejor librería de Sabadell. Cuando me dispuse a pagar no recordaba el número secreto de la tarjeta de débito. Y me fui de la librería totalmente frustrado. Cuando ya había cruzado la calle colindante recordé que el número de la tarjeta era el mismo que el de la contraseña del banco. Y aunque lejos, me fui corriendo a por el libro. Cuando llegué a la librería llegué sin aliento, y le di...

Prohibida la euforia, prohibida la vida, prohibida la fobia, prohibido el mar, prohibida la droga, prohibido el discurso, prohibida la noria, prohibido inventar, prohibido el transcurso, prohibido el recurso, prohibida la historia, prohibido llorar, prohibida la noche, prohibido lo negro, prohibido aquel juego, prohibida verdad, prohibida tristeza, prohibida naturaleza, prohibido vivir, prohibido la escoria, prohibida memoria, prohibido prohibir, prohibida incultura, prohibida cordura, prohibido vivir, prohibida la cruz, prohibida virtud, prohibido el azul, prohibido el parnaso, prohibido el ocaso, prohibido el butano, prohibido existir, prohibido morirse, prohibido intuirte, prohibido insistir, prohibido el almuerzo, prohibido el atuendo, prohibido el refuerzo, prohibido mentir, prohibida la paz, prohibido insultar, prohibido ser pobre, prohibida la sal, prohibido el silencio, prohibido universo, prohibido el incendio, prohibido el reverso, prohibida cicatriz, prohibido estar preso, p...

La pregunta del título más que una cuestión es todo un hallazgo. Pues un poeta hoy en día sirve para bien poco. Se queja de la vida material, pero él pretende esa misma vida, quizá lo material sea el gran edulcorante, pero su objetivo es estar repleto de amistades, amor y familia, esto no es nada material, pero lo que sí tiene que ver con lo material es que hoy por hoy, esas palabras son como el aguarrás, se evaporan y se traspapelan en todo lo material. Pernoctan entre lo absurdo de pretender amar y ser amado a través del dinero vil y todo de lo que nos hace de libres el dinero. Esta vida, la gran mayoría lo sabe y es cómplice, sin pretenderlo o no, de esa vida material que es un poco ese compendio por el cual luchamos por una pizca de quantum material. Luchamos todos. Un poeta puede servir si busca y encuentra una razón para estar vivo, sin pretenderlo lo sacan de ella, y quiera o no lo quiera, o se convierte en un charlatán de pacotilla herido o señalado por la envidia ajena, en la ...

  Es importante recordar. Recordar, por ejemplo, la melodía del programa televisivo Planeta imaginario o La cometa blanca . Recordar la canción del verano azul de los hombres de ahora. Mi primer amor me causó un desmayo como quien mezcla tequila con cerveza, como quien mezcla la primavera entre el frío abrigado y el calor desnudo. Yo quiero recordar mi primer amor como el que recuerda una reliquia de rey africano que te ofrecen las tribus enigmáticas del consuelo del orgullo descalzo y la tragedia de querer ser parte del norte de los días. Pues corro y corro como quien recuerda su paraíso perdido cuando ya está totalmente entregado a la tierra. Mi primer amor me besó en la boca como jamás nadie me volvió a besar. Qué alegría cuando salía del colegio, qué alegría cuando me negaban ir a los funerales, qué alegría ofrece no tener responsabilidad, qué alegría es ser un niño, un adolescente, o mejor aún, un neonato que llora sin saber por lo que llora. Recuerdo dos canales que emitían ...

  Yo fui rey y fui mendigo, pero a pesar de que me señalaron con el dedo, nunca amor mendigué, ni tampoco tuve derecho de pernada, hay miradas como espada. Hay tanta gente que abusa de mujeres porque tienen dinero, que no es casualidad que mendiguen alimento y en la soledad se ven. Cuando fui mendigo tuve novias que me querían tan solo por ser, cuando fui rey me quisieron también. Ahora tengo el amor de mi madre, y de mi padre también. Ninguno tiene celos porque me quieren bien. Aunque yo tuviera todo el oro del mundo, aunque yo tuviera entera la sed, jamás despreciaría al amor puesto desde mis besos a flor de piel. El amor no se mendiga, el amor se ofrece para quien es digno amor ofrecer. Si buscas comer tortitas con miel, si buscas calmar tu sed, si buscas compañía en la vejez, ponte la mano en tu pecho que si de amor late tu vibra, el resto latirá a la vez, pude estar casado, a estar solitario me vaticinaron, no le busco los cinco pies al gato, y cuando fui amado yo también amé....

  No hay placer para desarrollar la mente y engancharse a la vida que un buen libro, es un autentico regocijo para el espíritu. Llegar de una noche derrotado y volver a una lectura ya pasada, pero que ahora la encuentras novedosa es como perder años. Un libro puede ser el sustento más confortable de lo que puedas imaginarte, porque es eso, a la vez que vas leyendo vas imaginando. Eso es el gran poder del ser humano, la imaginación. Lo que nos distingue de otras criaturas de la tierra. Un libro puede darte cultura, puede darte facilidad a la hora de desgranar el lenguaje, pero lo que más puede darte es la capacidad de pensar e imaginar. Esa gente que descarta no leer un libro porque ya ha visto la película está equivocada, es un error. En una buena biografía, así como un biopic, o en una película trasladada a la gran y pequeña pantalla, es una manera de descubrir el detalle. Digamos que una película es como un telescopio y leer un libro es un microscopio. Háganme caso, vean la pelíc...

  Si yo no hubiera abierto los ojos al mundo ¿de qué podría yo escribir? De nada. Abrir los ojos ha sido un antes y un después en la lógica naturaleza de la mañana. De la mañana inusitada. Un sol en lo más alto es augurio de ser aquello para lo que naciste. Ahora que ya está el sol en lo más alto, ahora que han llegado las aguas al colmo de los vasos repletos, al tizne del carbón en los bordes blanco y negro de esta perla de grisalla que no cree en la mitad del alma rota. Ahora temo cuando llego y cuando me voy, tengo miedo de cuando voy y cuando regreso. Temo cuando me marcho y temo cuando retrocedo. La vida es una temeridad, porque al irme encuentro, temo soñar sin sueño, y temo perderme en un laberinto. Caminar es errar y errar con la valentía del temor ya superada. Hay muchos tratados en Roma, además de catacumbas, y hay amor en todos los hospitales, en todas las plegarias para la buena salud de un ser querido. Se dan más abrazos de reencuentro en los aeropuertos que en todos l...

  Cuando me hablan de política yo asiento como los locos. Que aunque esté loco de veras, de política no quiero aprender. Cuando me hablan de política les hago entender que les escucho, pero no me entero de nada de lo que dicen. Un hombre, o una mujer, con todas sus necesidades cubiertas, y que se contradigan de ignorancia no lo soporto. Está bien eso de tener ideales, pero los hechos son los que mandan. Es fácil hablar de política cuando se tiene el estómago lleno, y también la nevera. Cuando todos en su discurso, sean de izquierdas o de derechas, todos debieran callar al menos veintitrés horas y media al día. Para comprobar lo que es la vida basta con salir ahí afuera y ver cómo es el mundo. Yo no salgo, rara es la vez, pero entiendo a todos aquellos que vienen con una mano delante y otra detrás. No voy a decir nada al respecto sobre un país u otro, cuando tengo la certeza que mientras la humanidad no sea una Pangea, un lugar para todas y todos, el mundo será eructando ante el est...

  La gente está tan sola que busca un libro que les hable. Que les hable a ellos nada más. La gente está sola, y va al redil donde se exhiben aquellos seres humanos en los templos de la cultura. La gente está irremediablemente sola. Y en eso han puesto, no ya un gran esfuerzo, sino que Internet les ha venido a huevo, al dedillo. La zona de confort nos tiene adictos e incautos ante la soledad que nos corroe. No, no estoy descubriendo América, estoy eructando una máxima, un pensamiento, una verdad también sola. La gente está tan sola que ata candados entre candados, que parten a las sucias calles y son irrecuperables. Yo estoy solo, pero no me atrevería a decir que lo estoy tanto o del todo. Tengo una custodia de carcelero y un radar de submarino crucero. Hoy en día el plomo flota en los mares, y la dialéctica, la pesadumbre frente al hecho de pensar, nos da cierta pereza o pavor. La gente sola que busca un libro, una conferencia, una congregación con los mismos límites, con las mism...

  Hay en el mundo inmensas colas lentas que brotan repletas de fe y esperanza. Largas colas en las embajadas, en los consulados, en los aeropuertos, en las casas de empeño, en los centros de beneficencia, en los bancos internacionales. Hay largas colas en el mundo. Colas que son la vergüenza del mundo. Las personas hacemos colas, colas para la salud, para el cine y para la burocracia repugnante de esta sociedad que colapsará. Hay más esperanza en los locutorios y en los cibercafés que en toda la soledad del mundo. La gente se casa por conveniencia y una desnudez nos hace andar descalzos en la nieve. Largas colas, inmensas colas para el visado que corroe la sangre de venas abiertas. El mundo, el mundo diferente, no conoce el bullicio de los restaurantes, tampoco conoce de familias desechadas. Se apropian del sinsentido atado a la esperanza. En los aviones que van hacia el norte se vierten lágrimas en las fotografías. Yo quiero romper el silencio del mundo. Yo quiero gritar que el mu...

  Te busco por las redes sociales, por todos los portales web, derramo tu nombre en el esperma de mi mundo totalmente digitalizado, mi misterio de vida es la historia de un mago desde el azul de Constantinopla, desde la palabra poliédrica, desde el azar de la imaginación delirante. También te busco en la guerra de la arcilla contra la ceniza. Te busco en los metros milímetro a milímetro. En las realidades adentrándose a los interiores de la selva, al espectáculo en blanco y negro de los pigmeos fumando y tocando el tambor. Te busco en los algoritmos, en la inteligencia artificial, te busco en la computación cuántica, te confundo con un bit de hace años y lo comparo con un cúbit de los de ahora. Hago capturas de chicas que se te parecen, pero nada, nada, no te encuentro. Te busco en las fotografías con alfileres pinchando tus emulsiones en un mural de corcho, y hago poemas con efluvios pluviales y para mí todo pertenece desde hace ya treinta años, a cuando yo guardaba la compostura,...

  La madre para uno es todo. Cuántas veces arranqué tu primavera como un energúmeno desconsiderado. Sé que gracias a ti no me faltó ni la leche de las hormigas, ni un libro con piel de cocodrilo, ni me faltó el calor de tus inviernos, ni el efervescente suspiro en los veranos. Mamá, tú eres, la hierbabuena en la sopa, la albahaca entre la dama de noche, y un suspiro de un jazmín nevado te nace desde la piel a la sombra. Contigo no me faltan ni los huevos de tortuga, ni las horas en comisaría, y a los acantilados irías a buscarme si una tormenta se propiciara contra mi pequeño velero sin nombre. Contigo no me faltan ni sol ni luna ni paz al viento. Contigo no hay perdones pues tú a la hora de la realización ya perdonaste con ojos de madre. Mayor que todos mis te quieros es la tregua que nos damos cuando el dinero no es ni el refugio, ni alivio, ni analgésico que nos redime de dolores del alma. Hay madres, madréporas, y madrazas, tú siendo madraza, te he visto en los duelos de la env...

  No creo que la tierra mengüe, aunque yo no tenga tierra donde me pueda aposentar y echar raíces como un árbol. Estoy cansado, y sin embargo, no descarto vivir, vivir, vivir, y no descarto seguir soñando. Pero ante la vida no me mantengo impertérrito. Aunque a veces pretérito, otras veces sin mí presente, ya que muchos creen ser víctimas del amor, a mí el amor me dio y me quitó la vida. Soy Capplannetta, capgrós i poeta.. no soy un bicho raro. El mundo no debe de menguar, debe expandirse. Como un big Bang que se retrotrae y se expande. Pienso que ya nos hemos retraído bastante. Al mundo no le pido gran cosa, sólo que me deje expresar como yo lo crea preciso. Como yo lo crea pertinente. No puedo pedir escribir al mundo que no lo haga como quiera. Culparemos de todo a la sal. Yo lo intentaré. De aquí a unas horas la noche romperá aguas, naceré de nuevo y seré la alegría de la huerta. Podré ser perejil, cilantro, albahaca o hierbabuena, podría ser un tomate o una judía tierna. Quiero...

  Este mundo es una competición de países que compiten en la guerra, en la paz, y en lo de entremedio. Para llegar a ser un mundo pangeista se tienen que romper varias vicisitudes que la gente no está dispuesta a tener. Pueden pensar que cuando hablamos de pangeismo hablamos con toda la buena fe del mundo, pero te tildan de ingenuo. Si vemos los líderes mundiales nos daremos cuenta la salud a la que nos enfrentamos en lo que un mundo verdaderamente unido se refiere. Todo es una lucha por el poder, un poder que no tiene nada que ver con el capitalismo y otras opciones políticas. Este mundo es un replegado organigrama de intereses creados que poco a poco será finiquitado si no avanzamos en temas que todo el mundo conoce o debiera conocer. Primeramente es muy difícil que la gente rompa la “seguridad” de las fronteras. Es muy difícil también que la gente se haga responsable frente a la ecología. Este mundo es algo maravilloso pero nadie dijo que fuese nuestro. Es nuestro deber, si las ...

  No hay cosa más exportable que el terror que trasmite el cactus traicionero del miedo. El miedo crea una semilla negra que fecunda como estiércol de caballo. El miedo vende. El miedo te hará soñar con la telaraña paciente que teje la araña con la arquitectura y la trampa perfecta del hacer ovillo su alimento, de reservar su captura como despensa. El miedo como producto está en todos los pueblos y ciudades. La picaresca sin juicio y sin memoria abusa de los corazones nobles que en pos de la buena fe sacaron a los impíos del avispero hasta que acabaron por predicar más miedo. Más miedo. Aún más miedo. Como propaganda, como producto elaborado desde las entrañas. El miedo que generan las voces inofensivas que plantan vísceras en la ceniza eterna de la cuaresma anfibia de tierra y de cielo totalmente podrido. El miedo es como el que tira una piedra en un pozo y espera el chapoteo cuando llega al agua. El miedo es el león amaestrado tras el hambre, el miedo tiene más sinónimos que el v...

  Las mudanzas normalmente acostumbran a ser motivo de un gran esfuerzo. Yo he querido pasar, no de página, sino de capítulo. Pero el acto de mudarse es un gran trabajo sea donde sea. Eso, contando lo costoso en relación a la economía, y la pejiguera de procurar no perder nada durante el trayecto. Tenía montones de recuerdos respecto a la fotografía analógica. Cubetas, un termómetro, artefactos para el revelado y etcétera. Después de haber mal vendido mis cámaras analógicas, mi madre se encargó de llevar al punto azul todos esos recuerdos. Recuerdos en los que he perdido dinero. Cuando yo estudié fotografía analógica compré y compré material fotográfico. El píxel cada día que pasaba iba acrecentando sus futuros hacia la digitalización. Primero tuve una cámara compacta Sony digital, tenía poco espacio, aunque tenía una buena resolución debida a la cantidad de píxeles se veían las fotos nítidas. Me compré una cámara más moderna y con grandes recursos tecnológicos. También la vendí. Y...

  Los animalitos de cabeza rota simulan una gripe en Navidad que les dura trece días completos. Mientras se ríen de la muerte (entre cometes) de los miserables y los malvados que saborean la liebre de los hipermercados. Un jaguar los asusta y tiemblan hasta arder como ciquitraques, de miedo tiemblan estos pobres. Mientras los héroes del hoy y del mañana les cosen las brechas de doce puntos cuando estos se abrieron la cabeza huyendo de comadrejas y carroñeros de baja estofa. Porque los animalitos ya no saben decir hola. Se dicen a sí mismos si su lugar ocupado deja su butaca triste y sola. O si la soledad del mundo está roída por los indeseables. Hoy me encontré a un animalito de cabeza rota y este me habló de los tocadiscos de anticuarios, y de las ferias del disco, y de los mercachifles itinerantes, pues ya no eres el que eras. Pero recuerda, animalito, que sólo te queda la soledad del mar. El mar respira en cada ola como branquias que salen a buscar algo. Porque los peces recuerd...

  Esa materia o lisonjera manera de traficar con el alma humana. Díganme de qué está hecha. Alguien debe saberlo. No me pregunten por qué lo sé. Pero estoy seguro de ello. Esa vulneración que nos oprime hacia la tristeza absoluta. ¡Qué pesada es la cuesta arriba pero también pesa la bajada! Porque cuando la inercia lleva consigo el mínimo esfuerzo todo va a parar al fondo de las cosas. El fondo ineludible de que caerás a lo oscuro de lo más oscuro sin que nadie te tenga en cuenta. Si has obrado bien, si has obrado mal, qué pecado cometen los mismos que ahora sueñan y no se apiadan de ti ni de la nebulosa alquimia en la que dejaste de querer la vida. ¿De qué está hecha la felicidad? ¿Qué es lo que nos venden ahora y por siempre? ¿Es un invento televisivo para tenernos amarrados? ¿Es cosa desde la utopía o desde la distopía? Qué lúgubre y vulgar resulta creer en esa artimaña. ¿Qué clase de invento es ese que te hace creer en cualquier cosa? Buscamos y buscamos, ¿a qué sed obedecer si...

  Gracias a lo curiosa que es la vida ningún día es igual. Hay que dejárselo todo al azar o al karma. Puedes estar pensando en suicidarte sin pensar que cada día es diferente. Dicen que después de un día malo viene otro bueno o mejor. La verdad es que el suicidio no implica valentía, lo valiente es vivir la vida. Amortajarte de sombras y tristeza a ratos, y otros estás en plena ebullición repleta de lucidez y de alegría. Gracias al menester de que la vida sea distinta día a día es posible que en ese sentido nos parezca interesante. Si fuésemos todos iguales y si cada día fuera parte de una rutina nos cansaría vivir, estoy en lo cierto. Os voy a dar un poco de apetito para vivir. No hay día sin su noche, no hay luna sin un sol. No hay nada mejor que la música. La música, alguien dijo, empieza donde acaban las palabras. Está el cine, en el que recaen todas las artes. Y por supuesto está la literatura. Estas claves son la quinta esencia de las artes, y son un motivo para querer vivir....

  Las cosas sencillas son las que más te producen placer. Por ejemplo, escuchar una canción fascinante. También comer algún plato preferido. Retomar la lectura de algún libro que por primera vez leíste siendo feliz. Estar con la familia siempre. Que te abrace algún sobrino. Ver a mi hermano o que te llame por teléfono. Degustar una película y verla las veces que te apetezca. Escribir, escribir, y escribir. Estar con amigos que te aprecien. Recordar momentos inolvidables. Viajar a un país extranjero. Hospedarte en un hotel de cinco estrellas. Crear una buena mixtura. Estar con una buena mujer. Decantarte por ser alegremente independiente. Fumar, ya que fumar es un placer. Encontrar ropa que te haya gustado en su momento. Recordar felicidad en las cosas simples donde adoraste estar vivo. Encontrar o reencontrar a gente que te ha apreciado, y todavía te aprecia. Publicar un libro, la sorpresa de recibir un paquete de Vitruvio. Aprender de los errores. Beber una bebida que te trae recu...

  Todo aquel que repite algo es porque tiene la sensación de que no lo han oído. Todo aquel que repite algo siente como si se le escapara el agua de los puños cerrados. Se repiten porque tienen la certeza de que no han sido escuchados. Repiten la canción y se olvidan de lo que otros cantaron o dijeron. Se cansan de repetir, porque la monotonía de las olas del mar también cansa. Y repetir es parte de la letanía del veinticuatro fotogramas por segundo. Estamos en otros tiempos. Tiempos de las digitalizaciones esporádicas. El arte está cambiando. La fotografía es conversacional. El arte ha mutado. Bienvenidos a la manufactura del algoritmo. 

  Hace años que restauré mi ombligo y caminé todo un cielo a pata coja. No pretendía ni ser fuente, ni ser alondra, ni ser monge. Me acurruqué en el frío y la lluvia me dio otro paladar. Me caía a cada rato entre esbozos sin memoria, entre musicales silbidos que ahora no reconozco. Me cuesta hablar oralmente, sin embargo no quiero perder la muchosidad que pende de mis desvelos. Hace años que yo ya no soy yo, y quebranto mis bostezos a la vez que me resigno ante la aurora. No uso ningún crecepelo, ya que soy un kamikaze que se deshoja como una margarita de síes y noes en el retablo del silencio. Me anudo los zapatos sin cordones y me como un filete en un solo bocado. Quisiera escribir exequias ante la duda del griterío porque sólo yo estoy vivo ahora, o soy un mecenas de la noche que persigue ditirambo a los poetas. No tengo ninguna moneda para absorber, para saborear, y soy un delicioso durmiente despertado por los picores de mi sueño eyaculado por las orugas. Y me rasco la entrepi...

  Busco un interrogante que desnude a mi pregunta que es una respuesta en el color blanco de los porqués, el corazón blanco que dormita hasta que se desnuden los interrogantes para que vengan a verle los gitanos del sol, los hombres de las lluvias del siglo, y el sabor de los indios que es un sabor entre lúcuma y carne de pulpa, entre la miel de frutas y la pachamanca en Huancahuasi. Busco quien me defienda de mí mismo en la introducción que hago de mí mismo. Busco a alguien que me proteja de mi solitaria duda que arranca toda la verdad con la que sueña la noche. Busco un hermano mayor en las mentiras de manto inocente que se plagan de inocencia y hace sonreír en las sombras a los que saben de este juego nocturno. Busco y encuentro a los hombres del mundo protegiendo el flujo sanguíneo de la paz que proclama la única verdad en las entrañas de esta tierra. Yo no quiero soñar con el alba, pues no la encuentro, tal vez encuentre a aquellos muchachos que sueñan con una flor en su pelo ...

He roto cien veces un voto de silencio, en el cual hablo de mí mismo. Lo rompo una y otra vez no por impertinente, ni por receloso, tal vez porque no tengo consuelo alguno. He sido poema antes que poeta. Cuando dormía en casa de mis padres escuchaba un reloj de pared con la melodía de los relojes de Londres, ese reloj pertenecía a mi vecina. A mí ese sonido me ha acompañado toda la vida. Ahora cuando me siento solo busco ese sonido en los refajos de mi nostalgia. Escuchar un reloj de campanadas, o escuchar campanas, es como volver a casa. Es como tener la noche en mi casa, es como volver a lo que fui. Recuerdo que el acto de escuchar ese reloj me produjo un poco de miedo. Es como si rompieran los silencios de mi noche, y a la vez, que rompan también el voto de silencio. Un voto de silencio que es un tabú para el mundo, pero para mí es una gran parte de lo que callo.