Cibernética (des) esperanza

  Lo mejor de los libros no es que puedan cambiar a la humanidad, sino que pueden cambiar a personas, a una persona, para cambiar a través de esa persona, a buena parte de la humanidad. He encontrado escritores, a veces en libros, y otras en vídeos, a escritores como Héctor Abad Faciolince. Este escritor es una buena persona conmovedora que se presenta conmovido. Con su voz temblorosa y aterciopelada, consigue trasmitir verdadera paz. Es justo, es elocuente, es valiente, y una cosa importante, no se ha corrompido ante la muerte de un ser querido. Las personas nos corrompemos por muchas cuestiones, pero hoy en día, no corromperse ante la muerte de un ser querido es ya un acto revolucionario. Porque la vida, como bien dijo Lorca, no es buena, ni noble, ni sagrada. 

La Navidad es un instrumento de venganza de aquellos que lo tienen todo contra los que menos tienen. Esa gente que vive en la calle son víctimas de la Navidad. También esa gente que no tiene familia, son la presa fácil de la Navidad. Hay gente que se va a los países árabes para perder el rastro de la Navidad y lo que eso conlleva. La Navidad es el lugar donde las clases medias quieren volver una vez al año. Cuando hay una silla vacía nada es Navidad. La esperanza se vuelve hueca en la anestesia de la Navidad. La Navidad es de los niños, pues ellos ven abierta la explanada del capricho y el chantaje emocional. Hay niños que no conocen el espíritu navideño, ese espíritu corroe la putrefacta verdad de los te quieros. En la Navidad todo el mundo es agua potable que fermenta ante la soledad. Estar solo, no tener turrón, no tener marisco, tener y no tener, ese es el logro de nuestra Navidad. Nos agarramos a los créditos mientras se mean en la sopa de todos los pobres de este mundo. Ahora, yo...

  Me puedes llamar analfabeto, pero yo no he matado nunca nadie. No como tú, matachín de tres al cuarto. Yo no escribo de Internet, yo soy un testigo de este tiempo, soy la esfera que le falta a tus relojes mudos ya sean de Cartier o Rolex de bambolla. Y tú eres testigo, el único testigo que proclamas la voz del clorhidrato. Haces apología de mis trabajos,ya que tú no sabes ni lo que es una arroba. Hazte la cirugía y vete a respirar aire, un aire que te haga bueno. Que te haga humilde, que te haga peculiar soborno hacia los coimados tombos de los bulevares. Eres tú el testigo de una España decadente y sosa. Como una sopa insípida. 

  Un nuevo despertar acude a la luz de mi hogar, y me digo, soy digno de este amanecer sin huella, de este amanecer que se disipará de crepúsculo de sombras, y ya no habrá motivo para cantarle a la noche y sus cosas, sus cosas que aprecio, y que me gusta mirar a la cara teniendo la conciencia tranquila. Un día me acusaron y me calumniaron los casposos que en todos los lugares merodean. Tengo miedo desde entonces a los malos entendidos. Algunos te acusarán de cobarde, pero más cobarde es aquello que no puede beberse, que no puede tomarse. No me quiero morir, se lo digo a mi madre, me encanta la vida, pero a veces no hallo la plenitud de la alegría ni los amores que valen un sueño. No quiero muerte para nadie, pero ella llega como un paseo que haces, el último de ellos. Como poeta de Torre-Romeu quiero vivir aquí y nunca, jamás sería un delator de ningún vecino. Pueden llamarme cobarde, pero yo soy valiente cuando tengo que serlo, y cobarde cuando no debo serlo. El miedo ha hecho de ...

Ayer le pregunté a mi padre: -Papá, ¿cómo se combate el miedo? Y él me contestó: -El miedo se quita enfrentándote a él. Y yo le repliqué: - ¿y si el miedo está en la mente? Y él dijo serio y convincente: - Con miedo no piensas, el miedo es libre.  Mis padres me dieron una infancia y una adolescencia buena, más que yo a ellos. Mis padres poco a poco están intentando que yo mismo me enmiende. La vida no ha sido muy generosa conmigo, mejor decir mi naturaleza. Nadie es el culpable. Mis padres no han perdido sus esperanzas. Paso a paso voy llegando gracias a mis padres. No quiero que piensen que soy un hijo de papá y mamá, pero si lo piensan el pensamiento es libre. Tengo que enmendarme y seguir mi rumbo. Siendo hermanos de padre y madre ¿cómo es que la vida me ha hecho esta putada? Yo digo como la rumba de Tony el Gitano: mi libertad la cambiaría por formar un hogar, y ser un hombre como los demás, yo soy así, yo soy así. Pero Dios pone a cada uno en el lugar preciso. He vivido una v...

  Tengo grandes esperanzas puestas en ti, pero sé que te hago daño, tal vez sin querer, sin proponérmelo; que te crucifica mi forma de ser, que te tortura mi diferencia crepuscular, el latido de mis párpados, la ceguera que me ata, el reguero de mi sangre hacia el destino. Eres bueno y noble, notable donde los haya, te quiero y te digo que de tarde en tarde vengas a verme, aunque yo no te vea, aunque veas en mi mirada un clavel marchito. Creo en mi débil esperanza, pero es imposible esperar ya lo que seguramente vendrá, no obstante, no es imposible tu anhelo. Yo soy el esclavo de tu nombre, porque despiertas dentro de ti una ilusión nueva puesta en mi sed que revienta de diabetes, tres veces en semana, impostura tras impostura. Cada vez que hablamos buscas en mis entretelas de invierno la alegría dentro de mí.  Buscas algo que yo puedo darte, que puedo ofrecerte, aunque no me encuentras, yo busco algo en ti que no puedes darme a estas alturas de la vida. Y te decepciona que ca...

  Mentira es eso que pregonan en el cine a diario argumentando que ganan siempre los buenos, pues no ganan ellos ni por asomo, mientras los malos salen victoriosos, dentro de la injusticia que cosechan los hombres. Mueren los buenos y los héroes son un manojo de sueños imposibles que naufragan en la sangre, como mujeres que no entienden el menstrual deshecho de lo que del útero les cae, como madres que necesitan ser ellas solas, como madres arrebatadas del silente cansancio. Es mentira que los hombres son buenos en su mayoría. Lo digo así, porque lo siento, en este mundo ganan los malos irremediablemente. Huelga decir, que también mueren los buenos sumergidos estos en la oscuridad, y se aborrecen sus caminos porque la vida no es buena, la vida es un fracaso, y nada ni nadie podrá sobrevivir ante tanta injusticia. La vida es una traición incesante, y una muerte de la que nadie es culpable a veces, pero a veces no hay víctimas entre tantos verdugos. Niegan y dicen que el sufrimiento ...

Dos hermanos son, uno quería pensar libremente y aludía a la anarquía como un bien común, como un pensamiento libertario del que no importaban ni las maneras, ni las formas. Creía este que el mundo dentro de una libertad colectiva fuese un nuevo mundo del que repudiaba todo sometimiento y creía que el ser humano debía ser lo más libre posible, y detestaba el poder, el ansia de poder que existía en el mundo, y era por eso que odiaba las jerarquías y las imposiciones. El otro, creía en el pensamiento como un artefacto luminoso, como un redil de paz y armonía, y menesteroso era, a la vez que importante, todo aquello que resurgía desde la buena fe sin resentimiento alguno. Creía que era necesario pensar como el que poda un bonsái, como quien trabaja un haiku, como un orfebre de la botánica o la jardinería. Lo que uno amaba, el otro lo detestaba. Lo que uno pensaba, el otro creía que era libertinaje. Difícil es el mundo habiendo estas dos maneras o formas de pensar. Se puede ser libertario,...

  Hay tantos que trafican con la soledad, también hay otros tantos que trafican con la locura, y también otros tantos más que trafican con el miedo, como chantajes emocionales contra un mundo, tan velozmente presentido, tan velozmente predestinado, tan nocivamente persuasor…Como la virginal presencia del aroma del humo de quienes no se tragan el humo de un cigarrillo. Como tantas personas que buscan en todo una oscuridad y cuando la encuentran, después de perseverar, resulta que no querían la oscuridad. He pensado muchas veces en el suicidio, pero justamente después de aguantarse la chispa de la vida, efervescente como una aspirina, la vida tiene una nueva alegría entre los michelines agazapada, o entre las plegarias del sueño, y retomas la esperanza, la retomas porque no te queda más nada. Te llenas de oxígeno y eres tú nuevamente. Y dura un momentito, sólo un momento. Porque la alegría de los que sienten no es la misma que la de los que se empeñan e invierten en el garrote vil. T...

  Me niegas la razón como si te dijera que me he cortado con un cuchillo afilado de goma la garganta, como si te dijera que me bebo el agua del mar para suicidarme, como si me rompiera las costillas contra el silencio oscuro de los enamorados no correspondidos. Me niegas la razón porque todos presienten la locura de los peces que esquivan las manos del hombre, me niegas la verdad y yo me flagelo con la voz de mis sentidos, soy un solitario hombre que ya no quiere la rosa estupefacta de la perenne broma del invierno nevado, donde coches enajenados se convierten en incontrolables sueños ante el asfalto. Me topo con la gran verdad del mundo y tontería es andar de cuclillas por las cloacas del ser. Soy un sórdido lamento del que ríen los malvados muchachos por las tardes de domingo. Me apropio del corazón pixelado de los eruditos. Cuando te hago concesiones nada más me quedo solo para morir de miedo y soledad porque en este mundo todo es mentira y no existe la verdad inclinada de los s...

  Si me despierto en silencio es porque sueño un griterío bajo los sueños poliédricos de las campanas. Hay montones de plegarias en los caminos de los hombres perdidos. Un agasajo de sombras insiste en la precariedad del cielo. La tierra escarba en las sombras un yugo de desnatadas cremas de orgasmo. Si callo es por los niños y niñas que gimen soñando. Voy a dar la voltereta del mundo en el exigente preludio de violines y escafandras en la gran colmena de abejas que andan sumergiéndose persiguiendo a los corales del sueño. Callarme quiero por defender a los niños que eyaculan en el onírico pasaje de antros sin cortinas. Los proxenetas señalan a las muchachas dueñas del ébano con el vodoo marcado en la piel del miedo. Si señores, esta es la Barcelona que no ven los turistas en sus autobuses descapotables, suelen pasar como incautos en las noches de terrazas de brumas que pertenecen al escalofrío, y sustentan el vinagre desvalido que quisiera ser de Módena, pero es de Jerez. Los días...

  Espero, tranquilamente, yo espero a que me coman las fieras. Primero me atacarán por la espalda, luego desnudarán mis carnes a golpe de colmillo, después vendrá la carroña a finiquitar las sobras. Me siento perdido en esta sabana que es un secarral. Soy carne esperando para la saciedad de las fieras. Soy un antílope que salta y corre por la estepa africana de manera que se pone alerta ante la presencia de las fieras. Pero yo no voy a huir más. No tengo miedo, pero espero el sacrificio. ¿Fiera has comido hoy? Todo vuelve el mismo día como una carta de arrepentimiento que suscribe el vicio de las putas y las zafias. A mis espaldas es fácil merodear los lugares que siempre frecuento, pues no salgo de mi casa. Espero la larga hora de mi agonía, quizá lo vean absurdo, pero conozco la halitosis de mis verdugos. La huelo a distancia. Tengo un radar que se dispersa en lo que me rodea y no es ni cercano ni lejano, simplemente está ahí. Esperando y esperando a que baje la guardia. A que me...

  Sé que digo haiga en lugar de haya. También sé que digo arradio en lugar de radio. Y digo tamién en lugar de también. Pero conozco el motivo desde que mis antepasados lo hicieran todo de un color esperanza y les acogió el ruido del tambor, que acogió la sombra de la tierra. Sé que los antiguos inventaron el bongo dándose palmadas en la barriga. Conozco el humo en su acuarela de grisalla según se queme el roble o el pino, el papel, o la paja seca. Conozco el canto silvestre de las aves en las temporadas de apareamiento. Podría relatarles todo mi manual de supervivencia en mi conversación con la naturaleza, entre mi craqueado de somnoliento vestigio de este sueño que me puede. Quiero que pienses cuando lo veas todo negro que puede mejorar o empeorar. Y de eso nadie tiene la culpa. Pero puedo decir que nadie puede salvar mi corazón loco, porque soy la tragedia de mis progenitores sin haber muerto. Volveré a veros padres. Pero cuando eso ocurra, yo ya seré otro hombre, seré fuente de...

Cuando yo era un niño escuálido, en mi colegio había una tarima. La tarima es síntoma de respeto ante el maestro. Una tarima pone al maestro en la distancia ideal de la que ahora los maestros carecen. También jugaba en la calle. Y era todo un lujazo. Los niños deben aprender que salir a la calle y llegar a casa con las manos sucias es algo que agradecerán. Un niño que está demasiado en casa será un niño burbuja. Salvando las distancias, jugar en la calle es síntoma de diversión garantizada. Compren en los quioscos, jueguen en la calle, llénense los niños los zapatos con el barro de los eriales y los campos de fútbol. Jugar en la calle es un buen principio de algo que pasará de largo y cuando lo quieran rescatar, será imposible hacerlo. 

    Las editoriales se frotan las manos cuando de hablar de locura se trata. Ya que la locura vende. Recordemos a locos en el mundo de la literatura como Antonin Artaud, o Jean Cocteau, Nietzsche y en España recordemos a Leopoldo María Panero. No voy a decir la editorial a la que hago alusiones porque prefiero ser discreto, pero existen montones de editoriales, grandes y pequeñas que tienen en sus catálogos escritores locos, o con problemas de misantropía y otros trastornos significativos. Se hacen justamente para vender antologías de locos, ya que existe demanda porque la sociedad está estigmatizada y los locos y los perdedores son un reflejo de la sociedad actual. Muchos escritores han sido trasmisores de la locura, en el caso de Leopoldo María Panero y su hermano Juan Luis y también el hermano menor Michi Panero (aunque no escribiera) han sido siempre los raritos. Y si no han sido raritos, han participado y se han confeccionado una máscara de locos que han utilizado para ...

Cuando un escritor se consagra en los peldaños más arriba del mundillo literario a muchos se les sube el ego por las nubes. He visto a personajes que perdieron su sencillez natural para acabar siendo soberbios, prepotentes y sibilinos. Un escritor es mejor que fracase muchas veces para tener en cuenta las veces que mordió el barro. Hay escritores que se atribuyen la mayoría de edad literaria tan solo por el hecho de que pueden dedicarse a la escritura. Se comportan como siempre llevados a darnos una lección sobre literatura. Consagrarse como escritor es a veces un hecho de puro alzamiento que ellos creen los encaminará hacia la posteridad, que ellos creen será eterna, pero pasa la vida. Nos morimos, y siempre, digo bien, siempre, es el muerto el que pierde. La fama literaria es un fogonazo. Como un fuego fatuo. Consagrarse a las letras no te aporta ninguna prerrogativa. Conozco escritores con talento que no han publicado ni una sola novela, sin embargo, ellos leen, y leen, y leen. No q...

    PROPÓSITO DEL APROPIACIONISMO   La pregunta es básica y elemental, no sé cuál será el motivo por el que los demás se plantean el apropiacionismo. Tampoco me interesa. Pero apropiarse de algo que no te pertenece no es un robo, por así decirlo, es un préstamo sin intereses ni prerrogativas por las dos partes. La una, del artista que creó la obra, y el apropiacionista que se apropia de aquello que no es suyo.   En mi caso diré: no sé dibujar, no sé pintar, el caso es que tengo buen ojo para hallar fondos en ilustraciones ya trabajadas por otros/as. Soy un recolector del trabajo de otros. Soy un campesino de la píxelcracia , soy pangeista, creo en el software libre, y todo esto viene en relación con mi vida de antaño. No uso imágenes mías. Se me da mejor trabajar mezclando o mixturando detalles y fondos que transformo y manipulo.   Todos los artistas lo han hecho. Al menos los más importantes. He leído el libro de Austin Kleon: Roba como un artista y me ha...

  Si le dieran a elegir a Miguel Ángel entre vivir en su renacimiento o en nuestra época, estoy seguro de que elegiría la nuestra. O no. La variedad de herramientas, de posibilidades y de recursos actuales le alucinaría, sin lugar a dudas, como si hubiese tomado peyote o un alucinógeno, si se me permite afirmar. Es evidente que a Jaume Plensa le ha correspondido la mejor época para vivir y crear, tal y como él ha creado. Ya que es el artista escultórico y plástico más paradigmático después de Antonio López. Aunque sean de disciplinas distintas. Viendo la obra de Jaume repartida por todo el mundo, no sé si el concepto de belleza sería el mismo que sí nos trasladamos al renacimiento de entonces. Diría que Plensa es el creador que ha sabido optimizar y configurar los recursos de hoy para sus piezas escultóricas, tal y como lo haría desde su lenguaje artístico. Es todo un innovador dentro de su época, de su revivir y para vivir en torno al arte. Es imprescindible que el arte conviv...

  No somos muy conscientes de ello. Del hecho ineludible de que vivimos en una dictadura cibernética. Los softwares espías y la perseverancia de algunos por someterte te deja como un ser sin escapatoria y sin libertad. La gente se ha empeñado en someter y espiar al vecino o a quien lo desee. Ya ni una pareja es de fiar en el mundo de Internet. Seguramente volvamos algunos al mundo analógico después de comprobar que es la única manera de ser libres, es volver al tocadiscos y al cassette. La ciber dictadura es enemiga de la ciberseguridad, la ciberseguridad es enemiga de la banca, y la banca se ha convertido en una máquina de inseguridades varias, pues ya no es posible la tranquilidad de antaño, para nadie, y mucho menos para nuestros mayores. Primeramente te adjudican un tipo de miedo a tu medida. Como un traje hecho por un sastre que no te ha tomado las medidas y lo ha hecho todo a ojo. Después te someten con el software espía, ya sea por Internet o por la telefonía Smart. Hubo un ...

  Dicen o te denominan como la hormona de la felicidad, y eso es una mentira más de la cual nadie se hace responsable, pero no eres más que una utopía que se desmorona mientras yo te echo de menos. Carezco de ti, de tu bálsamo completo y equilibrado. Busco allí donde no puedo encontrarte. Para mí eres imposible, pero todos los calzoncillos tienen zurrapa. Eres caprichosa y te vas con cualquiera. Debidamente inadmisible, perezoso neurotrasmisor, tengo de ti todo un apetito al cual me debo. Nadie entiende lo necesaria que eres hasta que no la segregamos. Hasta que no te echamos en falta. Ven a mí, y hazme el favor de no irte. De no despreciarme, de no ponerme en tu paredón, me impides estar peligrosamente cuerdo. Pero la locura es la genialidad esa que es la sustancia con la que no contábamos.