Cibernética (des) esperanza

  La escritura y por ende la literatura me ha ayudado a ser persona. Quizá con mis carencias, también con mis virtudes. Un hombre y una mujer si no tiene algo por lo que luchar, es un ser sin sentido, es un erial perpetuo, es un vacío. Los seres humanos estamos diseñados para dar ruido. Un ruido distinto según sea esta la naturaleza de cada individuo. A mí la escritura me ha dado mucho más de lo que yo pueda aportar a ella, por medio de la escritura. La vida es una carretera, es un lugar que transcurre en una autopista de la que todos parecen que van hacia un mismo lugar. Pero no, hacemos viscerales desvíos sabiendo de antemano al lugar que pretendemos ir, ya que cada uno conduce su propia verdad, su propia decadencia, según sea la naturaleza de cada criatura. A eso lo llama la cristiandad como libre albedrío, pero yo lo atribuyo a lo que los seres de este mundo están inmersos desde que nacieron, ya que toda infancia nos marcará de por vida, decía con acierto Rainer María Rilke. Cu...

Todo poeta se impregna de naturaleza. Allí en el huerto de mi padre, mientras mi padre labraba la tierra yo era íntimo amigo de lombrices, hormigas y babosas. Mi padre trabajaba la tierra, y yo, siendo un niño embelesado por la naturaleza, envuelto en árboles y arbustos era feliz, era mi ecosistema. A veces venía mi madre y nos daba bocadillos. Las tierras de ese huerto no eran de mi padre. En ellas había un circuito de motocross que mi padre lindaba con cañas. Mi madre estaba joven, y era una maravilla verla entre vegetales presencias, parecía una Eva rubia con sus juegos y su risa fresca. Mi padre como buen Adán cosechaba y cosechaba. Eran varios los frutos que la naturaleza le propinaba. Cuando había carreras mi padre renegaba, pues levantaban polvo y le estropeaban los tomates, las habichuelas y los pepinos. En la barraca donde guardaban los aparejos olía a sudor de hombre. De un hombre adulto. Cierto día mi padre mató una langosta, y yo la enterré en un erial del huerto y le puse ...