Cibernética (des) esperanza

  Si algo me ha enseñado la vida es la facilidad que tenemos los hombres para declararnos enemigos. Para apropiarnos de causas que no conocemos, y no las conocemos porque están perdidas. Somos malpensados por naturaleza. La libertad efímera la llaman los ingenuos. Libre pensamiento lo llaman los hombres. Libre albedrío lo llaman aquellos que no tienen albedrío. Un ciego desconfiado mundo es el que vemos, aunque palpemos este mundo. Un mundo que se derrite en su ocaso porque la vida es infinita batalla. La guerra de los mundos es tan profana que están por verse nacer y también morir. Perderse en la prisa por vernos y tenernos. Todos esperamos el desfile triunfal, ese desfile que no encontramos nunca. Y no encontramos el desfile porque no existe. Porque la vida empieza en nosotros. La vida la planteamos nosotros. El diablo nos rompe los esquemas, y Dios dictaminará el desenlace. Así todo el mundo busca una paz que no existe. Existe como existe la felicidad, porque la felicidad se bas...

  Estoy enganchado en la serie danesa The danish woman que está rodada en Islandia, y de verdad estoy encantado con esta serie de humor. La serie trata de una mujer danesa que es espía y está empeñada en que sus vecinos hagan una vida ecológica y con mucho civismo de su parte. Esto me lleva a recordar unas amigas danesas que conocí en los san Fermines del año 2000, y las llevé a casa de mis padres a comer paella y fueron muy agradecidas, ya que ellas estaban de vacaciones por España y dio la casualidad de que estaban en un piso en Cornellá del Vallès. Me acerqué por el apartamento y las invité a casa de mis padres. Mi madre preparó un gazpacho que tuvo mucho éxito. Mi padre a modo de broma decía que eran espías y ahora viendo la mini serie esta me ha venido a la cabeza. La mujer danesa es un compendio de actividades ecológicas y de civismo que muchos deberían llevar a cabo. Es una serie muy divertida. Yo de los daneses solo conocía el café danés y las galletas, en fin, está muy bi...

  Cuando la televisión era culta no solo había programas culturales; también había ventrículos y magos, había programas concurso como el Un Dos Tres, y había una televisión, tanto infantil como de entrevistas que aludía y hacía hincapié en una televisión sin rigor artístico que degollaba al pésimo cine del destape en los ochenta. Los programas de entrevistas tenían a personajes que han pasado a la posteridad, no por sus logro, sino por sus errores televisivos con muy mala pata. Es importante recalcar a entrevistas como las de Paco Umbral, Camilo José Cela, o Fernando Fernán Gómez. Estos personajes que tenían una calidad bastante prolífica y eran únicos en su especie, cayeron en ridículo debido a los intereses creados que cada uno de ellos tuvieran. Por ejemplo, Fernando Fernán Gómez se le recuerda por despotricar contra un hombre que le pidió un autógrafo con un váyase a la mierda . También es gracioso recordar a Umbral decir: yo he venido a hablar de mi libro . Y Camilo José Cela ...

Todo el mundo quiere hacer deporte hoy en día, quieren tener un cuerpo de Apolo ellos, ellas se conforman con ser Amazona. Se van al gimnasio en coche para andar y correr en las máquinas y cintas andadoras. Todo el mundo aconseja el deporte, lo llaman “benefactor para la salud”. Sin embargo, follan menos que Tintín,  o se la pelan dos veces al día. También conozco a hombres musculados que no tienen atisbo de inteligencia como una sonda extraterrestre o de un OVNI (objeto volador no identificado). Dicen que el tabaco es malo, también el vino o la cerveza, pero nadie dice nada cuando a un deportista lo fulmina un infarto. Los viejos hacen la ruta del colesterol mientras que sus hijos hacen la ruta del bakalao. Los hay a quienes les gusta hacer deporte antes que echar la siesta, hacen dieta y hacen un culto al cuerpo, para acabar haciendo un culto a la personalidad. Llegan a padecer la enfermedad de vigorexia. Se empeñan y se empeñan. Se castigan entre agujetas o bajadas de glucosa. T...

  Pudiera ser peor. Pudiera ser que te cortaran una pierna y la tiraran al cubo de basura. Pudiera ser que frenases con el pie descalzo mientras que montas en bicicleta. Pudiera ser que te arrancaran un miembro con desgarro, y pudiera ser que te dieran con una regla gruesa en la punta de los dedos. Pudiera ser todo, tan extremamente peor, que te podrían hacer un vacío y reírse en tu puta cara, y juntar Roma con Santiago, y que te dieran por el culo en doble penetración. Pudiera ser que te echaran a la calle y te comieras tu propia mierda, y pudiera ser peor, como si un perro asesino te comiera un brazo. Pudiera ser peor, por que hay cosas peores, como si te dieran un balonazo en la cara, o te patearan la comida con unas sucias botas. Pudiera ser peor. Pudiera ser peor. Si, pudiera ser peor. 

  Hoy, casi todo el mundo, hoy tiene o ha creado un logotipo con gran calidad. Ser hoy por hoy diseñador gráfico es otra profesión tirada al cubo de la basura debido a la Inteligencia Artificial. Por ejemplo, hay páginas y aplicaciones que te crean un logotipo desde la nada, o también las hay, que te crean una firma de cierta clase gráfica y de enjundia en el sentido de la elegancia. Yo creé mi logotipo en un momento de lucidez, al igual que realicé el logo de la revista digital literaria Nevando en la Guinea. El primero era obvio, y el segundo, también lo era. Pero hoy en día con un poco de creatividad y buena maña puedes tener un logo de gran calidad. Hay montones de sugerencias para realizar un logo. Incluso, hay un cortometraje por YouTube que se llama Logorama, que hace hincapié a este moderno recurso para pertenecer a una marca o a una certera señal de identidad. Ahora, desde el logotipo y dando las instrucciones precisas a la IA puedes tener un logotipo para cada semana, muy...

Todos tienen un parentesco que miran desde las estrellas inscritas en el alma. Todos tienen abuelos con motes o apelativos en las vísceras totales de un pueblo. Todos tienen antepasados que emergen desde su sangre coagulada y se enfrentan a la injusticia con una guerra arrancada de los páramos desérticos. Todos tienen una tradición molecular en la cara y les dan el pésame porque se les nota en la cara con un terco parentesco que mira de lejos. Yo no soy herencia de ninguna casta, aunque sé que mi casta está enterrada tras el sol. Puedo decir con todo orgullo, con toda mi daño de peldaño y lágrima interior, que no pertenezco, aunque no lo crean, a la letanía de los cristianos antiguos, pertenezco a la decrepitud del ADN. En un pedestal sin virgen se anudan mis vacíos decrépitos. Aunque no he visto nunca ningún Dios, tengo miedo de negarlo. Porque aquellos que están adheridos a una estirpe, tienen la tranquilidad de ser algo en la vida. Pero yo no tengo nada. Yo tengo el amor de mis padr...

  Tengo la actitud en duelo y pleonasmo donde redundan mi descalza sombra por el suelo, apuntando aquel orgasmo chicharelo que eleva a los cielos y te despliega y entrega a la más hermosas de las curas. Soy un hombre completo, sí, sí, Aleluya, he estado de cara a la muerte y he sido un muerto entre radios y diámetros por donde se unen los desvelos, los taladros y me encorva hacia la sombra inquieta la miseria emocional, el escamoteo, la duda. La vieja duda desnuda. Como una tos, arma de doble filo, que apuñala, te acusa y sabotea tu luz insegura. Poca gente ignora que Pulp Fiction sea una obra maestra, poca gente sabía que Sierra Maestra era donde Fidel creó su reforma agraria para Cuba. Poca gente duda de la misión de la CIA para vigilar a Hemingway, Orson Welles y las políticas anticomunistas del loco de McCarthy en su caza de brujas. Digamos que Hemingway no dejó solo ante el peligro a Gary Cooper, y a Elia Kazan cuando acusó a Arthur Miller, le cayó’ el licor de oruga. De ahí s...

  La escritura y por ende la literatura me ha ayudado a ser persona. Quizá con mis carencias, también con mis virtudes. Un hombre y una mujer si no tiene algo por lo que luchar, es un ser sin sentido, es un erial perpetuo, es un vacío. Los seres humanos estamos diseñados para dar ruido. Un ruido distinto según sea esta la naturaleza de cada individuo. A mí la escritura me ha dado mucho más de lo que yo pueda aportar a ella, por medio de la escritura. La vida es una carretera, es un lugar que transcurre en una autopista de la que todos parecen que van hacia un mismo lugar. Pero no, hacemos viscerales desvíos sabiendo de antemano al lugar que pretendemos ir, ya que cada uno conduce su propia verdad, su propia decadencia, según sea la naturaleza de cada criatura. A eso lo llama la cristiandad como libre albedrío, pero yo lo atribuyo a lo que los seres de este mundo están inmersos desde que nacieron, ya que toda infancia nos marcará de por vida, decía con acierto Rainer María Rilke. Cu...

  Hoy he recordado los dos años consecutivos cuando fui al Doctor Music Festival. Fui en el año 1997-1998. Allí pude ver a Bob Dylan, los Deep Purple, Iggy Pop, los Extremoduro y un largo etcétera. Recuerdo todo tipo de actuaciones bastante buenas. Quiero resaltar que en aquel Vall d’ Aneu era un lugar donde pastaban las vacas y había mucha caca de vaca por todas partes. Después de un viaje largo en tren, acampé y me fui a disfrutar de los conciertos. Había gente de un montón de sitios. Había gente extranjera, pero de muy buen rollo. Con el tiempo, y más tranquilo, mandé un vídeo al programa del Sputnik que ofrecían la TV3. Cual fue mi sorpresa cuando recibí en casa de mis padres una mochila azul muy guapa. Ahora en YouTube pones el nombre del festival y te ofrecen gratuitamente todo un compendio de vídeos. En fin, no lo olvidaré. 

Cuando era adolescente era tan enorme mi miedo a las ratas del sótano de casa de mis padres, que cuando guardaba la bicicleta, la dejaba caer en las escaleras. Caía y salía despavorido, pero ese no era el verdadero problema. El problema en sí era cuando al otro día tenía que coger la bicicleta, ya que estaba abajo tirada en el suelo. El sótano olía a como huelen las cloacas. Ese miedo me ha acompañado toda mi vida, pero de distinta índole. Miedo por ejemplo a las garrapatas desde que a mi hermana le encontraron de pequeña una de ellas detrás de la oreja. También, miedo a los perros de presa, también miedo a lo que se podría llamar como superstición, miedo a lo verdaderamente típico como no pasar debajo de una escalera, o tocar madera. Las supersticiones son un acto tan profundamente obsesivo como persignarse, o cruzar las piernas, o sacar la lengua a modo de broma. Es algo que lleva implícito la actitud totalmente obsesiva de la personalidad. Pero bueno, el ser humano es así. Tememos t...

Los chinos tienen la patente del Neodimio. Y casi toda la tecnología se basa en los imanes poderosos del Neodimio. China se está convirtiendo en un país muy evolucionado tecnológicamente. Por todos es sabido que en Taiwán se crean los microchips de la IA. A mí me encanta la inventiva china, donde se crean tecnologías debidas a su constancia, a su “trabajo de chinos” como se dice vulgarmente. USA está perdiendo fuelle, aunque siempre será una superpotencia en esta investigación. Pero la ingeniería china está construyendo Hitos tecnológicos que se acercan a la ciencia ficción tan cimentada en las bases de nuestra economía de consumo. Los Neodimios están basados en la creación de auriculares y otras grandes odiseas tecnológicas, con características impresionantes, ya que el Neodimio es un metal con una fuerza jamás vista en los imanes simples. Sin duda, la globalización es algo no perteneciente por supremacía para los Estadounidenses. China está subiendo con gran ambición. Hoy en día, el ...

  Con la excusa de cuidar el planeta se venden todo tipo de artefactos. Vender por ejemplo, artículos en los que el marketing del ecologismo es otra manera de vender algo. Vender por ejemplo gadgets que no necesitamos, y de los cuales, es dudosa esa ecología que garantizan. Se venden con la artimaña de la ecología artilugios tan disparatados que te das cuenta de que la inventiva humana crea miles de cosas estúpidas. Pero es evidente. La pela es la pela. Y todo lo que le pase al mundo es como que sea legal el alcohol y el tabaco. No te mueres tan rápido como morir de un infarto, pero como no tenemos prisa es todo tan lento, como un goteo con la parsimoniosa y deliberada muerte que no creemos. Porque siempre hay tiempo para morir. 

  Me ocurre ahora que cuando quiero corregir me da una pereza abismal. Me cansa leerme y reencontrarme con ese yo del que estoy cansado. Pero me enfrento a él. Me ocurre con frecuencia. Tengo un amigo al que le ocurre todo lo contrario. Al parecer, él disfruta corrigiendo sus textos. Eso, creo, tiene algo que ver con el pudor que cada uno tenga ante lo que escribe. Seguramente él escribe mucho mejor que yo. Por eso no le resulta tedioso enfrentarse a lo que escribe. Escribir es un acto solitario. Eso todo el mundo lo sabe. Pero cuando me enfrento a lo que escribo me resulta de un cansancio total. Me causa un hartazgo que creo que no voy a tener jamás lectores fieles a los que pueda aburrir con mis historias. 

Antes de conocerme a mí mismo, antes de entender si quiera que ofendía lo que pienso, puse en valor mi buena verdad. Aquella por la que te toman como intruso, de una labor que a nadie pertenece. Soy un ser que no resuelve dudas, tal vez porque ya no las hay. Pero cuando tocan las cuerdas del arpa, aquellos que bostezan con una canción sin nombre, sin estribos, y por ende ni a ellos pertenece. Te acusarán ante el púlpito de las verdades de ser aquello que odian, para que tú seas también odiado. Sólo has ocasionado morbo mientras inocencia tuviste. Cuando abdicó tu inocencia fuiste por el resto de tus días un rey mendigo, sin poder ni aplomo. Todos ya sabían cómo ibas a acabar, ya conocían tu nacimiento y tu muerte. En el trono de las verdades está aún mi manoseada virtud de ser pobre en amigos, ya que nadie te soporta porque contradices a la lealtad de los hombres con el mismo pago que a ti te dieron, pero yo sí seré juzgado, y ellos nunca. Salvo hoy. Mi vida ahora hociquea como un verd...

  Yo no quiero registrar mi invento en la oficina de patentes. Me quiero liberar tras este blog de lo que he dicho anteriormente en él. Ya no hablaré más de mi, pues mirarse el ombligo siempre es algo complicado, es delicado. Prefiero, a través del realismo, utilizar esta tribuna para hablar de lo que veo, pero no de lo que siento, eso es una manera de dar culto a la personalidad, aunque yo no he pretendido causar algún daño a nadie, y crear resquemores, y desdichas variadas. No reniego aquí de mi pasado egocéntrico, pero hablar de otras personas no quiero. Hablaré de lo que conozco y seré más modesto en el número de entradas publicables. Últimamente he visto mucho cine, he descubierto convertir en mp3 vídeos largos de conferencias e intervenciones de poetas publicados en YouTube. No he descubierto América, pero me sirven y me hacen compañía. He descartado un montón de borradores para no caer en el error de abandonarme ante la liturgia de mirarme en un espejo. La patente de mi vida...

    Por qué las biografías no dicen nada y lo dicen todo de los poetas y escritores? Hay poetas que caen aniquilados en el suplicio extremo del siglo XX. En el siglo XXI no tienen relevancia las biografías y sí las autobiografías como un atajo de escolares ansiando las notas para los padres decepcionados que no pueden medir las aceras por donde caminan sus hijos. Hay biopics porque la vida es lamentable. Hay biografías porque necesitamos saber la raíz sobre la aurora. Pero una cosa común es que todas las biografías acaban mal. Acaban como desposeídas del tormento que acuñamos en las entrañas. Una biografía no dice nada. Una biografía no entiende a los lectores que recaen como un hombre sollozando ante la tinta electrónica que proporcionan los oriundos de la sangre, del ADN, del cromosoma. Somos una parábola que exige parecerse al cielo de las ciudades en la catástrofe de los hemisferios. Las biografías no nos preocupan ahora, pero luego tejen un manto de negrura en la laguna s...

  Ser lo que no se es, cuando comprendes al fin y te arrepientes, pagas caro la factura. Sería como hacer un butrón con una cucharilla de café. O encontrar en un cajón una mariposa de hojalata. Se llega a ser vulnerable contando los sueños a quien no debes. Contar por ejemplo que habitas una casa de hilo antigua, y digo antigua porque es hilo negro, el primer pedazo de cordel beligerante. El crimen no compensa. Es como morir ahogado en el cubo de fregar. Es como verter lágrimas negras sin haberte puesto rímel en las pestañas. Es un reloj de números romanos, pero sin manecillas. Es la gran virtud de los que callan y lo seguirán haciendo. Es brindar con gasolina en la hoguera de las vanidades. Es un verano de encierro cuando las rejas son vainas de vainilla. El crimen o asesinato es pura venganza para todos aquellos que salieron por una puerta trasera. Es tan inútil como un vaso sucio en el tórrido verano de perezas. Es buscarle las cosquillas a los jabalíes. Es atentar contra el sue...

  Me pesan los fines de semana. Me pesan, quizás, porque no trabajo. Y porque tengo recuerdos de otros fines de semana. Cuando salía era feliz, aunque mis padres pagaran el pato. Digo esto porque ellos sufrían mis tropelías mientras yo disfrutaba de la “vida”. Ahora tengo una vida hogareña y tranquila, pero cada vez que hay un fin de semana mi alma se traspapela a lo que antes fui. He madurado y comprobado que las salidas nocturnas no traen nada bueno. Y más aún que mis padres sufran y se lamenten. A pesar de que no salgo. Ya me acostumbré a estar en casa los fines de semana, ya que mi ex trabajaba estos días. Así estuve durante seis años. Se dice pronto. Pero ahora, aunque no salgo, tengo mis libros, y sobre todo, la escritura. También hago mis mixturas. Arriba de este post comparto mi primera exposición. Fue en el año 2013. Y entonces era yo otra persona. 

  Por nada del mundo quiero molestar a nadie. Pero yo desde mis pestañas en adelante no se me quita el gusanillo de seda de este sueño, que más que sueño, es una sed amagada. En la obra de S hakespeare Ricardo III  se dice: — Mi reino por un caballo . Y yo diría, ya que tengo un cascabel vacío,  mi reino por 1mg . Es el óxido que procura la mente lo que más me atenaza. Solamente me queda la literatura, el hecho de escribir como terapia me acomoda en el hierro novedoso, novel, primerizo y el óxido que es como la gangrena del hierro hace acto de presencia, más y más y más. Si no tuviera la escritura como aliada sería un pozo sin fondo donde caes y caes y nada ni nadie puede sujetarte. No molestar, Fernando Pessoa diría: no pensar. En los poemas de Alberto Caeiro se vislumbra poco a poco la metafísica que a todos los hijos del Monte de Venus nos descarta a la hora de echar raíces en el paraíso. ¿Dónde están los ebrios lugares donde se aposenta la plegaria del óxido? En ningu...