Hace años
Hace años que restauré mi ombligo y caminé todo un cielo a pata coja. No pretendía ni ser fuente, ni ser alondra, ni ser monge. Me acurruqué en el frío y la lluvia me dio otro paladar. Me caía a cada rato entre esbozos sin memoria, entre musicales silbidos que ahora no reconozco. Me cuesta hablar oralmente, sin embargo no quiero perder la muchosidad que pende de mis desvelos. Hace años que yo ya no soy yo, y quebranto mis bostezos a la vez que me resigno ante la aurora. No uso ningún crecepelo, ya que soy un kamikaze que se deshoja como una margarita de síes y noes en el retablo del silencio. Me anudo los zapatos sin cordones y me como un filete en un solo bocado. Quisiera escribir exequias ante la duda del griterío porque sólo yo estoy vivo ahora, o soy un mecenas de la noche que persigue ditirambo a los poetas. No tengo ninguna moneda para absorber, para saborear, y soy un delicioso durmiente despertado por los picores de mi sueño eyaculado por las orugas. Y me rasco la entrepi...