Hace años

 Hace años que restauré mi ombligo y caminé todo un cielo a pata coja. No pretendía ni ser fuente, ni ser alondra, ni ser monge. Me acurruqué en el frío y la lluvia me dio otro paladar. Me caía a cada rato entre esbozos sin memoria, entre musicales silbidos que ahora no reconozco. Me cuesta hablar oralmente, sin embargo no quiero perder la muchosidad que pende de mis desvelos. Hace años que yo ya no soy yo, y quebranto mis bostezos a la vez que me resigno ante la aurora. No uso ningún crecepelo, ya que soy un kamikaze que se deshoja como una margarita de síes y noes en el retablo del silencio. Me anudo los zapatos sin cordones y me como un filete en un solo bocado. Quisiera escribir exequias ante la duda del griterío porque sólo yo estoy vivo ahora, o soy un mecenas de la noche que persigue ditirambo a los poetas. No tengo ninguna moneda para absorber, para saborear, y soy un delicioso durmiente despertado por los picores de mi sueño eyaculado por las orugas. Y me rasco la entrepierna mientras orino. No uso cascabeles que rompan los designios y no creo en los calores de un aliento. Me desmayo ante mujeres por un beso, y me ato y me desato noche y día. Pienso, no voy a ser nada ni nadie, pues llevo años que no leo. Tan solo he leído las manos pequeñas que acuden ante las huellas de mis ojos. Me quedo pasmado con los inviernos redentores. Aquellos que ya no creen en la hojarasca. Minimizar mis frases para no alargar el preámbulo de los labios que se leen mientras se mueven. Quiero y no quiero ser una dinastía de linajes huecos, ya que ya no tramitan sus vuelos por la desidia de los capataces que ruegan un suspiro y unos prismáticos comprados en los bazares. Me gustan los estereotipos que no son tales, y me aborrecen las mujeres que hacen de la tranquilla liturgia de los ruidos guturalmente gritados que me desnudan dentro de la carne del futuro . Busco un ser que vengo siendo. Busco un patíbulo que me hará libre. Busco un libro mientras hago trazos escribiendo concienzudo. No sé cuándo me ocurrió el accidente de la escritura. Sería en unos de mis febriles deseos de ser amado.