Cibernética (des) esperanza

  Alguna vez me he preguntado acerca de la vida de los escritores. Escritores ataviados con sus atuendos repletos de palabras, en sus disfraces, que con el paso de los años te das cuenta de que de nada sirven los disfraces. La vida de un escritor no sólo es unir palabras unas tras otras. Unidas por el cordel de la razón. A veces una novela y un poema es como el que revela una fotografía, y al meterla en la primera cubeta, vas dilucidando una imagen que debe estar en un tiempo preciso. No se debe revelar ni poco ni demasiado. En el cuarto oscuro, iluminado nada más con una luz roja, que más que luz, es la luz interior del escritor y del poeta. Los escritores vivimos amarrados a las palabras. El escritor más honesto que he podido mirar, y no leer, es Miguel Delibes. Miguel ha llevado a la pantalla grande (ahora pantallas más pequeñas) historias que son el calcado reflejo de la sabiduría del hombre de campo. Del hombre a la misma altura de sus semejantes. Él, era un cazador que escrib...

Fiesta, fiesta, fiesta, Sábado, domingo y lunes. Feria febril. Feria sórdida. Los ponis dando vueltas como bueyes. La comparsa de vencedores se revela contra los vencidos. Son las fiestas en Sabadell. Y yo estoy tan lejos…. No me lo explico. Piensan que no me doy cuenta de las breves batallas que mantenemos a pesar de la fiesta. Fiesta major. Pregón, grallas y tambores, diablos y gigantes y capgrossos. Churros con chocolate. Patatas fritas. Mejunjes, brebajes, toxicidad. Una paloma vuela perdida en la tarde de la fiesta. Demasiado ruido para ella. Una cotorra argentina se quiere comer los huevos de la paloma. Fiesta, fiesta, fiesta. Que ya acaba el verano. Que los poetas son una mentira. Que los valientes provocan con sus dientes podridos. No hay virtud más grande que la de un hombre enfrentado a la verdad. A la gran verdad. A la verdad del silencio que no está vacío. Lo vacío es la fiesta. La feria, la juventud. La efímera juventud de los que viven a toda prisa. Que te ven desde esta ...

A veces he creído ser de otro mundo, de otro planeta. Aunque gracias a mis padres y hermanos (que siempre me trataron con respeto) no he perdido la cabeza como otros la pierden. Podría, ya que a veces me he creído distinto, decir que vengo del planeta Ganímedes y de un mundo llamado Raticulín. Pero no, tampoco quiero ser Napoleón, ni en el caso de la escritura, me he querido parecer a ningún escritor consagrado. Pero no. Todavía se puede hablar conmigo. Aunque muchos duden en hacerlo, pero eso es otra historia. Si fuese de verdad un loco saldría a la calle a gritar y que la gente se riera a carcajadas. Lo que sí existe en un ser con una enfermedad psíquica es mucha estigmatización. Desde que me quiero, ya que he tenido mis horas bajas, hago todo lo posible por ser yo mismo. Conozco mi nombre, y mucha gente lo conoce porque lo llevo tatuado con zumo de limón. Desde que quiero ser yo porque me quiero he tomado partido en crear, ya sea mala o buena, una poesía que escapara de lo clásico p...

  Entrevista-al poeta Juan Carlosb.pdf Por Cecilio Olivero Muñoz

Parece ser que a esta calavera otrora se le caen los dientes tras los años, ha perdido alguna muela en el camino pero aún puede decir que tiene dentadura, ha pasado por vicios, golpes y revanchas  que el tiempo pone como tropiezos  pero sigue custodiando una rosa por cerebro, ahora calavera otrora, ¿qué harás de mí? otra hora calavera otrora de paz para sentir, otredad por hora, calavera otrora, un diente menos, pero un hogar donde dormir, dentadura otrora, rota calavera, una cana más, otrora primavera, otrora cada hora, aunque soy feliz .