Tengo la actitud en duelo y pleonasmo donde redundan mi descalza sombra por el suelo, apuntando aquel orgasmo chicharelo que eleva a los cielos y te despliega y entrega a la más hermosas de las curas. Soy un hombre completo, sí, sí, Aleluya, he estado de cara a la muerte y he sido un muerto entre radios y diámetros por donde se unen los desvelos, los taladros y me encorva hacia la sombra inquieta la miseria emocional, el escamoteo, la duda. La vieja duda desnuda. Como una tos, arma de doble filo, que apuñala, te acusa y sabotea tu luz insegura. Poca gente ignora que Pulp Fiction sea una obra maestra, poca gente sabía que Sierra Maestra era donde Fidel creó su reforma agraria para Cuba. Poca gente duda de la misión de la CIA para vigilar a Hemingway, Orson Welles y las políticas anticomunistas del loco de McCarthy en su caza de brujas. Digamos que Hemingway no dejó solo ante el peligro a Gary Cooper, y a Elia Kazan cuando acusó a Arthur Miller, le cayó’ el licor de oruga. De ahí s...
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