Cibernética (des) esperanza

  Recomiendo la conferencia del gran poeta Félix Grande (1937-2014). De él se han dicho cosas maravillosas, siempre por razones evidentes. Fue un gran orador, flamencólogo experto, y sobre todo poeta y articulista excelente. Nos ha enseñado a amar la poesía. Nos ha enseñado a ser mejores personas y nos ha mostrado que a través de la poesía los miedos pueden diluirse por completo. Fue el padre de Guadalupe Grande y esposo de Francisca Aguirre.  Obtuvo numerosos premios y distinciones. Empezó a tocar la guitarra flamenca y la abandonó por la literatura. Un acierto en lo que se refiere al mundo de las letras. Perteneció a la generación del 50, fue articulista del periódico El País y escribió también novela. Pero el homenaje o reconocimiento que quiero dedicarle es por su gran humanismo. Sin duda se lo aportó haber sido hombre erudito, no sólo en el flamenco, en la poesía en general.  De él se ha dicho que era un hombre bueno, y por razones obvias. Recomiendo la conferencia r...

  Las vicisitudes de esta vida entrañan que hay problemas mayores, y problemas menores. La vida es cada vez más dificultosa. Todo se encarece, se envilece, se asemeja a un hundimiento como el del Titanic donde los músicos siguen tocando mientras que van a pique. A veces no hace falta un iceberg que colisione con el barco. A veces con lamentar nuestra propia derrota nos lleva a caminos de desolación y vacuas esperanzas. Está claro que los problemas menores son los económicos. Los graves son la salud y otras cosas que no tienen solución como la muerte de un ser querido. Está claro de que la vida es injusta. Pero injusto es hasta respirarnos, que es lo único que es gratuito, y menos mal, porque los suspiros son esas migajas que nos dan aliento aunque muchos nos hayamos quedado sin resuello. Los problemas crecen y la lucha por la supervivencia es del todo nefasta. Se sobrevive a base de morir cada día un poco. Cuando en lo económico, lo burocrático, lo elemental, que es tener la mala c...

  Algunos abrazan al espantajo del sueño. Y una triste corona de laureles secos vence el ecléctico organigrama del miedo. Yo no quiero ni pretendo volar con alas de cera, pero que no me digan que los limones o son soles o citronios pintureros. La respuesta a todos mis pesares no la tienen en Facebook, ni en Twitter, ni en Instagram. La tienen las ganas de beberte hasta saciarme de caldo vivo. No quiero hablar de mis referentes ni de mis preferencias. Sólo creo que ser un ingrato es algo que no va conmigo. Te hago concesiones acerca de mi necesidad insatisfecha, pero no soy un necesitado de lo que ya nadie se acuerda. En este mundo hay imbecilidad y megalomanía. Ya, a mis cuarenta y tantos años, nadie me puede negar que lo molesto acaba por evaporarse y dejar un lugar vacío, no llames a la luz tras mi virtud. Llámame cuando te encuentres en tu salsa.  Pero no me agradezcas nunca, ni tarde, ni mañana. Con lo de ayer tengo aún bastante. El amor con dolor no se paga. El dolor no e...

  Se dice que se vive a ratos. Se vive nostálgico entre ratos. Borrar algunos ratos es cosa imposible. Yo estoy bien a ratos. A ratos tengo el mundo y a ratos duermo en la intemperie. A ratos convivo con otros ratos, a ratos me indago. Me busco entre los ratos, buenos o malos. Mi presencia son  mis ratos de ausencia. A ratos tengo consuelo y a ratos solamente a ratos tengo una soledad por un rato. A veces hay largos ratos, otros son breves como un guiño. A ratos soy lo que no puedo ser en los fatídicos ratos. Quisiera gozar alegres ratos. Ratos de paz. Ratos de dicha pero siempre acuden los malos ratos. Porque la vida es un rato, y casi todos los recuerdos se presentan a ratos. Se evaporan, se disgregan, se marchitan los momentos a cada rato. Un rato es como una rata. Un rato es un ratejo. Que es es mitad rata y mitad conejo. He pasado buenos ratos con mujeres maravillosas. Pero duraron un rato, ratos vivos, ratos muertos. Ratos de solitaria realidad. Ratos de distracción, de ...

  Los bichos raros no dominarán la tierra, aunque sí el mañana. Mi padre me solía decir: — Eres el bicho que le picó al tren . Un bicho raro es apetecible pero siempre caminará a solas por la cuerda como funambulista. Me encantan las rarezas, las cosas raras de por sí, me llevo bien con los outsiders , con los losers , y con los weirds de todo el mundo. Una molécula en el epicentro de la zona cero de los cataclismos, una polilla necesaria y horriblemente rara. Los bichos raros son los camaleones, los pulpos y los calamares gigantes. Un bicho raro hoy en día es un hombre que le gusta leer poemas de poetas fracasados, de aquellos que lo perdieron todo en la casa de apuestas. Un acabado es un bicho raro porque este mundo hipócrita y cruel lo tiene señalado con la marca en la frente del signo de Caín. Un bicho raro es aquel que subterráneamente se ubica en los metros y las estaciones con techumbre, huyendo de la lluvia, de las tormentas, de los apócrifos escritos que aparecen para her...

  Negativas de todas las editoriales. Tu poesía no encaja en nuestro catálogo. Escucho hablar del cuervo, que dicen que tiene su nido repleto de oropeles y brillos que divisa. Dicen que lo hace para encontrar su nido desde el cielo. Pero yo no creo en eso. Yo creo que le apasiona todo lo que brilla porque sostiene una luz en el reflejo rutilante del sol. Negativas de todas las editoriales. Indirectas sobre todo lo que escribo. Pero tengo una voz en mis blogs. Cada día entrego una alegría nueva. Como los músicos de la Barcelona Gipsy Balkan orchestra. Orquesta que cada mañana monta su espectáculo en funerales y en las grises calles de la vieja Europa. Como los alejados del mundo de los vivos. Yo también soy muy vivo, me río de la conmiseración hacia mí. Aunque sea un solitario. La vida es tan efímera que al doblar la esquina te encuentras con lo que no esperabas y te condenan al ostracismo aquellos que lo que esperan de ti es la experiencia de otro que llegó antes que tú. Flores ne...

  Desnudo me iré sin nada que me ate. Seré una luz o también un ósculo negro del cual no quiero imaginarme. Quiero marcharme, sin alejarme de tu aliento, de tu voz y de tu carne. Quiero evaporarme del ruido, de la tragedia distante, del oprobio consentido, del que trate de humillarme. Quiero salir de este frío, y acurrucarme en la fiebre de tus décimas, desde la carne allí en tu carne, quiero enamorarme, de tus venas,  de tu sangre. Quiero ser deleite que me ampare, quiero escribir desde la materia que nace como todo lo que nace, silencioso y extenuante, movido por un deseo tal vez, de ti mujer que te entregas para darme. Quiero encontrar tu huella itinerante, tu seda y tu viva imagen. Quiero soñarte repleta de fragancias de mi lengua hasta tu origen incesante. Me arrodillo para comerte la vulva hasta encontrarte, allí montada en el gemido que me vacía de placer y de dulce instante. Quiero volver a tu sangre hecha de carne y un sí tajante. Quiero que gimas, que solloces, que t...