Cibernética (des) esperanza

Todo me sabe agrio como pañuelo recogiendo mis lágrimas en las cuales me flagelo, mis besos son apátridas y mis caricias en tu pelo son ahora caricias cáusticas, pues tropiezan enteros los dedos, cuando ligeros de seda fueron, por su finura los quisieron. Dulce veneno de un bolero negro, Bolero en el que te trata como el que reza en serio, bolero, bolero negro, que sangra su sarna sin calma pero lo hace muy adentro, tal vez como lo haría el veneno, ay, si rezar yo supiera pero como no sé este bolero le reza al Dios de mi subsuelo, ese Dios de putas, crápulas y ciertos barrio bajeros, borrachos, drogadictos y bohemios, pijos a parte que como parias cruzaron la noche de este bolero, Bolero, bolero negro, como no sé rezar canto mi bolero y allí en un altar musitaré   un negro y espinoso te quiero, negro, como mi corazón, que lo quemaron a fuego, negro, como mirar fijamente al sol, yunta en ristre van mis anhelos, niño, pícaro que ...

Jamás negaré corazas de acero un tanto atroz ni que visitaré las musarañas ni la oculta luna, prefiero con la familia un buen plato de arroz que resolver enigmas con hueso de aceituna. Jamás me suicidaré con jarabe para la tos, ni jugaré a quimeras nefastas con plastelina, no quiero ser psicofonía que a media voz plante el miedo en la fiebre de una endorfina. Jamás sufro miedo cuando hay ruido a la pos, quizá lo sufra con la úlcera de una aspirina, no quiero reventarle la juerga a Dios cuando se ríe de mí causa chica y mi pamplina. Jamás me muero por un poco de risa y alcohol, me muero más cuando el alpiste se termina, no quiero ser transeúnte metido en formol,   tampoco peatón con más de una raya de cocaina. Jamás crecí para cantar el porompompón, siempre creí que la España cañí era una ruina, es como echarle picado el vino en un porrón, es como comer pipirrana en la mesa de la cocina.

Cuando abras al cielo tu puro corazón debes saber que otra luz verán mis ojos, no importa de quién es aquella razón, tampoco si te quise mucho o poco, importa de quién es la quemazón, y no el dolor de nosotros, ni de vosotros, importa mucho que veas la sinrazón, y aquella paz que murió poco a poco, importa tanto que pongas sinceridad, Importa menos si miro y no te conozco, importa más que pongas en mí la pasión, ya verás la dulce alegría en todos los rostros, verás sueños de un azul en ebullición   y aquello por lo que lo has dado todo, cuando la sed evites por verdad y amor piensa que partirás la mala fe en trozos, harás que se alargue tanto aquella voz un mundo para que no mengüe en otros, cuando no mires ni raza ni traza ni color gozarás de la paz de no ver nada de nada para ver de mano abierta la voluntad que ni es poco, ni es excusa, y es palabra, para mirar en nadie cualquier otredad y digas conmigo que ser mojigato cansa, cansa ...

Me mezo en la mitad de tus tristes cosas Me parto como se parte de verdad la arcilla Me sonrojo de todos tus bellos rosas Me hago simiente como el parto de una semilla. Me fumo las flores de tarifarias hermosas Me bebo con solera tu manzanilla Me estremezco y de mi boca mariposas Se salen volando entre mi nuez amarilla. Sueño con todas las canciones dadivosas Núcleo de fierro que a golpes amartilla La sombra de mi verano de lunas preciosas. Pertenezco a tu cuerpo de mantequilla   Gorda emperatriz, reinona de gustosas Meriendas del paladar donde la tarde brilla. Apetitos saciados y tus risas mantecosas Son jardines de orgasmos que por la pantorrilla Flores, frescura de cosquilla, pitanzas olorosas Saliva en tostadas pringosas es pura maravilla   Ahora temo por la integridad de tu silla.

Batallas, gestas, liturgias, vítores y hogueras se crearon por un bien a una nación, efemérides, rituales de guerra, banderas, y una veintena de campos de concentración. Nunca hubo guerrero tan bravo que aquel que escuchó latir del sol, jamás se educó la disipela del guayabo   sin leerle bien la cartilla a viva voz. Un niño siempre es un niño quiera o no lo quiera Dios, algunos comían cocido, pringada, pestiño y a misa iban los domingos del Señor. Mi patria es mi madre, sonrisa fresca, y mi padre durmiendo en el sillón, los dos tranquilos con la felicidad abierta   viendo a sus nietos crecer en flor. ¿De qué sirvió todo aquel oro del mundo? Si un escudo, florín, penique, doblón, ya fuere marinero, caballero, o un ser inmundo de esa olla podrida jamás caté bocado yo. Ya viene la hora de las martingalas, las prosodias anudadas, los manjares de buen don] ya viene la hora de las mejores galas pues la familia empieza en un...

Tenemos el alma conexa y nuestra mente es hilaridad, porqué no me ayudas que obtenga ese buen adiós del que nadie se va. Dejadme solo y que mi sed sostenga ese relicario puesto en un pedestal, las arcadas de mi asco profesan ese cielo tuyo en el que no vas a volar, tú pájaro de San Martín bosteza de mi triste canción cantada sin parar, porqué no me ayudas y comienza a dejar las cadenas de reo vulgar, tenemos el alma conexa por hilos de sangre, placentas de orfandad] escribo canciones con alma longeva aunque he dejado olvidada la longevidad, busco parnasos de poetas de tierra, busco parajes donde haya paz, tenemos el alma conexa y yo a tus heridas vuelco puñados de sal, déjame las heridas, contestas,  de rumores está abarrotada la mar, tres pasos doy hacia tu grandiosa fiesta, la fiesta que abre sus llantos al chacal, lamentos e histeria a la par se prestan, botines, chambergo, chaleco y bozal éstas son las cuatro herencias completas ...