Cibernética (des) esperanza

La mugre entre la mugre  con la gangrena frecuenta,  la belleza por ser belleza llega el tiempo y hace presencia. Es efímero estar callado y más efímero lo que se cuenta, es eterno Dios, mar, galaxias, también mueren las estrellas. La ilusión es un beso robado, la telefonía tiene contrato de permanencia.

Lupe se llama mi verdadero amor y es un lucerito de oro, Lupe tiene buen corazón, no me cambia a mí por ningún otro, otros hombres mejor que yo y un tanto peores tampoco pueden presumir de cariño mejor, ay, mi Lupe, lucerito de oro, de mieles tu corazón, tu belleza traspasa poro a poro, a guanábana es tu sabor, de india azteca parió tu calostro, Lupe, la más bonita flor, con la luz de estrella polar tus ojos, tu piel es suave de algodón, tus pechos puntiagudos y redondos, de ti brota el moreno color, Lupe, otorongo no come otorongo, Lupe, guardas entero el valor, Lupe, lucerito, más que el oro, Lupe, suena a tam tam tu pasión, Lupe, lucerito de oro rojo, tu lunar en la cara supongo quiso ponértelo tata Dios en la mejilla, a tres dedos del ojo, el tam tam de tu pasión es un tambor que luce Lupe como un tornasol, Lupe, lucerito de oro, mujer bonita como un tirabuzón. Tus labios carnosos, cinco madroños, compactos como un cerrojo, tu p...

Con las cosas que me quedan por vivir con las cosas que me quedan por pasar me haré un letrero que diga yo no fui o un puente repleto de farolas que abrazar. Me haré una excusa por donde huir un ocaso donde se ahogue entera la mar y montaré un puzzle con la palabra paz e inventaré un pecado en el que sucumbir. Con las cosas que me quedan por pasar con las cosas que me queden por vivir me haré náufrago de un burdel en pleamar me haré vástago de un abril que llueva a mil me haré Cáucaso sin frontera que afrontar me haré cáustico con la sosa de postín. Con las cosas que me quedan por pasar con las cosas que me quedan por vivir no haré carnaza de la que presuman los demás no haré mudanza en un erial que no sepa a jardín   no daré tregua a quien guerra escupa en mi lugar no daré huella a quien no me quiera descubrir. Con las cosas que me quedan por pasar con las cosas que me queden por vivir no daré hecho que tenga que dar que hablar no daré...

Cuatro criaturas escupen la noche y un ciento de ojos lo ha visto, conoce el mar todos los nombres y devuelve acongojado lo que no es suyo. La tragedia se ha inventado para los corazones grises, y los que han visto la duda heredarán un mañana con soles en los bolsillos debajo de la axila, pero yo quiero poder llorar, llorar como los bien nacidos, aquellos que brotan de sinceridad, aquellos que conocen el orgullo y tiran un amarre a la dignidad. Doce hermandades visten de alegría una soledad doce veces dividida, suben la sierra de bruma antigua en el remoto oír de los bueyes del silencio, pero yo quiero poder llorar, llorar como los bien nacidos, que encierran dentro de sí noches sin igual, encuentran punta a los alfileres   y se asoman por ventanales de piedad, aquellos que han conocido el magma de las cosechas y renuncian al azul herido del que renuncian las celestiales aves.

¿Qué primavera tiene sentido? Si al final el invierno hace polvo lo que fermento ha sido, pone a los niños en su abismo, a los viejos tras lo presentido, y vuelve la primavera y ya todo renace y un nuevo despertar reparte prosodia desde tierra a la mar, ¿Qué primavera tiene al fin sentido? Si las mujeres amamantarán a sus hijos, si retornarán el tiempo escolar, si el verano divertido, vuelve al fin a quemar cada glóbulo herido que retozará la calurosa ciudad. ¿Qué primavera tiene su final concluido? Si otra tras otra vuelve a ser verdad, una verdad que se intuye y abre acequias en canal, y el agua chapoteando presuma de lo intuido para el final ser mundo lo vivido, y muy vieja, tan vieja, la humanidad.