Cibernética (des) esperanza

Cuatro criaturas escupen la noche y un ciento de ojos lo ha visto, conoce el mar todos los nombres y devuelve acongojado lo que no es suyo. La tragedia se ha inventado para los corazones grises, y los que han visto la duda heredarán un mañana con soles en los bolsillos debajo de la axila, pero yo quiero poder llorar, llorar como los bien nacidos, aquellos que brotan de sinceridad, aquellos que conocen el orgullo y tiran un amarre a la dignidad. Doce hermandades visten de alegría una soledad doce veces dividida, suben la sierra de bruma antigua en el remoto oír de los bueyes del silencio, pero yo quiero poder llorar, llorar como los bien nacidos, que encierran dentro de sí noches sin igual, encuentran punta a los alfileres   y se asoman por ventanales de piedad, aquellos que han conocido el magma de las cosechas y renuncian al azul herido del que renuncian las celestiales aves.

¿Qué primavera tiene sentido? Si al final el invierno hace polvo lo que fermento ha sido, pone a los niños en su abismo, a los viejos tras lo presentido, y vuelve la primavera y ya todo renace y un nuevo despertar reparte prosodia desde tierra a la mar, ¿Qué primavera tiene al fin sentido? Si las mujeres amamantarán a sus hijos, si retornarán el tiempo escolar, si el verano divertido, vuelve al fin a quemar cada glóbulo herido que retozará la calurosa ciudad. ¿Qué primavera tiene su final concluido? Si otra tras otra vuelve a ser verdad, una verdad que se intuye y abre acequias en canal, y el agua chapoteando presuma de lo intuido para el final ser mundo lo vivido, y muy vieja, tan vieja, la humanidad.

Un hombre solo es peligroso, es una especie de ruleta rusa, sudas al pulsar el gatillo,   estoy sucio de ciudad antigua,   tan sucio que conozco el vicio,   el vicio de la sangre coagulada, de la hepatitis C, del orgasmo de éxtasis, del hambre de un estómago vacío,   no necesito amargarle la vida a alguien tan solo por no estar solo, ni aguantar la esclavitud de una dueña, el día a día de los casados o peca de empalagoso o se sufre en el desierto. Es bonito el amor pero me hace bola. Casarse, tener hijos para morir solo, una vez concluida la muerte se vive mejor en una cama individual. Ya no paseo los parques, ni corro cuando toco timbres como hacía de niño. Los amigos son una selección mutua. A mí nunca me eligen, no sé jugar al ajedrez. Tengo miembros en mi familia despreciables, que la vida no es eso, que el amor te encuentra a ti, que no eliges, hay tantos hombres que se empeñan en ser tipos corrientes, que cuando quieren rebobinar, es ...

Empezamos lo nuestro como un atardecer de fuego, los niños daban portazos en su prisa para el colegio, después el verano y cambiamos de postura no tarde, luego, tanto te quería y quizá aún te quiero, lo sé porque respiro de tu poema para hacerlo mío este verso, empezamos lo nuestro como una cosa en la cual pones todo el empeño, sacrificamos tanto, tanto dejamos seco el tintero que el paraíso era nuestro y lo hicimos gobernante al dinero, tanto te quería y quizá aún te quiero,   lo sé por la palabra atada a mil te quieros,   empezamos lo nuestro en el horizonte dimos paso y cada vez más lejos, cruzamos el mismo océano   para separarnos beso adentro, ciegos éramos los dos, ciegos de beso a beso.  

Empieza un nuevo mundo a respirar de este otro mundo que empieza, empieza ya a caminar y en su trayecto ya no tropieza, no tropieza ni ha de contar balas en la noche de la tregua, figúrate que otro diálogo tendrá lugar entre la retama y esa otra mar nuestra, entre vías de tren cerradas al deambular, de otra nuestra prisa se plegarán las rolas, camina si camino has de buscar, yo surcaré mejor la carretera, carretera hacia ningún lugar, sólo un triste tributo tendré a la gente sin hogar en esta tierra. Abriré un rosa con los dedos para otros enfilaré el agua por acequias, ya no tengo mundo de Dios, tan solo una carretera, larga y sepia, ya no lucho ni por la mitad toda la seriedad me parece comedia.  

¿Dónde queda el fruto consumido de los amores pasados? ¿Porqué fermentan las amistades como un vino que fermenta en la solera? Los familiares se apolillan como un traje y los conocidos pasan por tu lado como una asignatura pendiente. No gastaré mi tiempo en trenes maltrechos ni en quién no lo merece. Jamás quise hacerte daño. Dame un salvoconducto hacia tu desgracia, Pues no la encuentro por ningún sitio, Quien no valora lo que tiene fermentará su cosecha y vendrán las ratas y...ya sabes.

¿Qué me echo yo al bolsillo con mentirte una vez más? Si te pones amarillo cuando yo te digo la verdad. La verdad tiene un padre y tiene también una madre, el padre solo Dios lo sabe y la madre la realidad. Buscar un Dios entre mi sueño yo hago y deshago el trapo, me faltó el entendimiento entre los ojos y la boca trago. Dime quién es ahora tu dueño que ni sé ni sabo ni sapo sólo sé que al verte ánimo risueño ni busco ni encuentro ni hallo. ¿Qué me echo yo al bolsillo con contarte esto en un bar? A las dos de la mañana, chiquillo, parece que van a cerrar.