Cibernética (des) esperanza

De adolescente puse en una pared de un parque mi nombre unas diez o doce veces con Tipex, y no hace mucho pasé por allí y todavía hay algún rastro de ello, no es que de adolescente tuviera demasiado ego, es que entonces me quería un poco, si yo dejé de quererme es por que te quise mucho a ti, quizá demasiado, siempre a ti. Ahora vuelvo a quererme, ahora me quiero más que nunca, pero ya no tengo pared en la que plantar mi nombre, ahora ya no soy un niño, ahora planto quimeras de colores en los muros de mis blogs, ya no soy un niño pero no quiero dejar de serlo.

Pizarro, Hernán Cortés, El Tempranillo, Alfonso XIII, Primo de Rivera, El Caudillo, UCD, PSOE, PP, el Torete, el Vaquilla, Tejero y el Matusalén de Carrillo, Todos al Suelo, esto es un atraco, Manda Huevos dijo Trillo, los Gal, Barrionuevo, Vera, el Lute con el brazo en cabestrillo, la Guardia Civil, Sierra Morena, la Inquisición, a cada cual, a cada cuanto, Godoy, Roldán, El Lazarillo, Carlos V, Bárcenas, Rajoy y de calamares el bocadillo, la Movida, el movidón, Carmen de Mérimée enseñando el canalillo, el hijo de Puyol, el hijo de Putón, Barça, Real Madrid, aquí el que no roba es un pardillo, Montilla, el Tripartito, lacayos, testaferros, nos pasan el platillo, héroe es un ladrón, vaya gozada ser un Borbón, o un bribón, Urdangarín, y la Vieja del Visillo.

El mundo fijado de las fotografías, el mundo posado de los retratos sepia, ese, ese es otro mundo, es un mundo quieto, parado, perplejo, estático, mundo verdoso y anaranjado de las fotografías Agfa, ese mundo se ha grabado con luz propia, y sin embargo nosotros, nos movemos a través de esa luz y allí la vida es otra.

De pequeño me daba miedo lo cerca que estaba la secreta verdad de la mirada de la mentira a voces que pudo haber salido de mi boca, por eso fui carne de varias calumnias nacidas de la confusa infamia de la vida, hoy, me aproximo al filo de cuchillo de las bromas hechas mentira y me siguen asustando las ruinas de mi futuro. Quisiera que sonara otra eterna canción, y no que suene repetidamente el tic-tac del litigio entre la noche y el día, se hace tardía la sonata de luz de luna, se hace improperio la danza continua del sol, yo quiero ser canción, pero huyen las notas de mis palabras. Porque probar los límites del miedo viene a ser como un cosquilleo, un cosquilleo que se retro-alimenta como en pleno invierno percibir el fuego, si estás demasiado cerca arderás en sus llamas y el miedo te hará débil, si estás amparado en su calor ni lejos ni demasiado cerca estarás a gusto porque ese miedo te mantendrá a raya de otros peligros, pero si estás lejos estarás a merced del invierno...

No te aferres a una triste historia en el espinoso jardín de los cactus de amores pasados. Todos los amores pasados huelen y saben a triste canción, a una decadente historia donde alrededor de la soledad gira todo el mobiliario usado y ni en una silla vieja basta ningún perdón, ni en ningún renglón de tu triste historia cabe lo malo de un añejo pasado que se olvida en cada estación mientras pasa el tren apropiado. No te aferres pues ya todo acabó sin un final soñado, toda la  historia se hizo canción y en esa canción ya no vuelven músicos de acordeón, ni ningún cantautor trasnochado, ningún ejército de timbales han pasado y sabe a sucia el agua que se usó para fregar la pista de baile donde se dieron los primeros pasos, sabe a usado el papel con el que vas a dar telón a un final al vacío envasado. Sabe el amor pasado a sombra que sigue atrás y que tú ves en un día soleado, pero los días grises de melancólica canción, días nublados sin apenas luz ni calor, los amores pasados sa...

Hay una mirada que huye y esa mirada huye de lo que los demás huyen. Como en un wéstern siniestro la masa enfurecida conspira para que tropiece esa mirada salvaje, mirada que no sería mirada apenas perceptible si no hubiera frecuentado entre látigo y espuela. La forma escapa a la mirada y el pensamiento queda pétreo como una arquitectura basada en la Roma aburrida que perdura. A volandas escapa, con frecuencia huye de sí misma, como queriendo buscar una paz que se le resiste, voz que silba, silbo milenario, entraña de esta tierra, la frase hecha, boceto que parte hacia la realidad, simulacro que se hace viento eternizado, juego de espejos, nada.  

Si alguna vez contaste las estrellas supiste con certeza que te equivocabas, ya que había demasiadas, y todas juntas no caben en un pijama, no caben en la espesura de la noche de tu pelo, pero sí caben en tus sueños favoritos. Tiene la alegría de vivir una sustancia que nace en la voluntad y en la inercia de los sueños. *** Al principio te pesará presentarte ante la lluvia con los pies descalzos, aunque cuando trabajes la tierra sentirás que toda lluvia es necesaria, ya que el barro te facilitará la azada. Después de la lluvia el cielo está liberado. *** La vida parte de la inocencia al hartazgo, pero la vida es maravillosa. Lo dicen las canciones, algunos poemas, lo dicen los amaneceres y los anocheceres, lo dice la libertad que tengamos para escoger lo que queramos, lo dicen los libros, los de autoayuda más todavía, lo dicen los anhelos, la variedad, lo dicen hasta los que creen que la vida es asquerosa. Por eso yo prefiero caerme del guindo antes que caer en de...