Cibernética (des) esperanza

Los pies, bendito aquél que los aprecia, quien los masajea, los pies tienen ojos y nos soportan, unos pies son hermosura, el deleite de los fetichistas, un podólogo es un hombre serio y su trabajo da placer, un pie pisó la luna, los pies son ruidosos y silenciosos, según el calzado con que los protejas te define, un pie es sensual, el pie tiene lenguaje, usa tus pies con cuidado y cuidado también donde los pongas, los pies quietos parecen muerte adherida a ellos, los pies hablan, los pies caminan, no le busques tres pies al gato, o quizá sean cinco, los pies son divinidad, dan el primer paso a todo, por los pies se simboliza el apego y el desprecio, los pies, los pies, anatomía de la belleza, tienen horma y número, un traspié es torpeza, un tropiezo fe ciega, un pie a jugar a ser pie empieza.

Otra foto, esta de un perrito, también colgada o compartida por mi prima Mluisa Ros Quiroga, en esta foto ponía una breve leyenda, ponía Me das un Me gusta aunque sea negro, yo esta leyenda se la he quitado, por que qué importa que sea negro cuando el perrito es lo más dulce que he visto desde hace tiempo, a parte de la foto anterior, la de la niña rezando, esta foto merece un poemario, algo así como hizo Juan Ramón Jiménez en Platero y Yo, dan ganas de tenerlo para cuidarlo, dan ganas, con esa mirada dulce, de creer en el amor, es irónico, es irónico que existan estos animales para que contemplemos que somos demasiada soberbia y orgullo, que no somos nada frente a este animalito que es el amor, el amor inocente y puro, ese amor que se pierde, otra vez digo, en todos nosotros, por que nosotros, todos, somos eso, y aspiramos a eso, entonces yo me pregunto: ¿tiene sentido lo difícil que nos hacemos la vida cuando la vida es simplemente eso? Eso es el amor, sin artificio, sin nada ma...

Esta foto me la apropié de una prima mía que la colgó, no sé si es su hija, es mi prima María Luisa Ros Quiroga, esta foto de por sí es una obra de arte, el ojo avizor que la capturara hizo un buen trabajo abriendo el obturador con su clic, la pureza de la niña rezando a no sé qué Dios le rezaría, su postura, su ternura, su fragilidad que consigue compadecernos, esta foto no merece ningún retoque, ningún artificio premeditado, ningún toque artístico, todo lo que le añadas o le quites sería estropearla, es la pureza en sí sola, es aquello que perdemos, no sabemos cuando, pero que todos lo reconocemos como una patria o paraíso perdido en el que no nos importaría aunque por unos minutos retornar.

Usar entre agua fría y agua caliente, pero siempre agua corriente, la que el bolsillo no resiente, la que brota de la fuente, cierto día, poder ser solvente y tomar agua embotellada, la que dicen que sin cloro está mineralizada, la que dicen que es muy sana, para la ducha, agua caliente, más bien templada, para el café de la corriente, en el sabor no notas que está mala, para el water agua corriente, no importa que no esté mineralizada, el paro, la crisis, menuda fregada, para fregar agua corriente, el suelo no la pide embotellada, agua corriente, agua decente, menuda cagada, de esas que pagas trimestral y siempre es el inoportuno recibo que faltaba, que no sea mensual, por dios, la gran cagada, cisterna que se lleva tu cuenta corriente, y como buitres de carroña acaparan la cloaca. Agua corriente, limpia la embotellada, mejor un sorbo fría mientras flotan cosas blancas. Mejor beber agua que sea agua, he visto sitios donde el agua está chocolatada, he visto lo nunca visto, y he vi...

La ciudad hoy parece distinta, aunque sea siempre la misma sangre gris por la que fluyen los restos de ciudadanos derrotados, esos retazos de ciudad que escupen las avenidas, esos japoneses que no se cansan de hacerle fotos a la ciudad, de joven la fotografié varias veces, salía con mi Renault 4 y me metía por el barrio chino (El Raval), y también andaba la Puerta del Ángel y las Ramblas, dejaba la R4 aparcada y me iba a fotografiar, entonces sí se podía aparcar en esta maldita ciudad, a veces si aparcabas en zona amarilla, de carga y descarga como le dicen, corrías el riesgo de que se llevaran tu coche las grúas de los municipales, van a saco, tienen un afán recaudatorio que asusta, van a destajo, por eso ahora es mejor sacarte un bono bici, pero esta ciudad no es la misma ya, hasta las moscas huyen de esta ciudad contaminada, antes te podías perder por el barrio gótico, la zona antigua de Barcelona, era como emular el libro de Fonollosa Poetas en la Noche, todo tenía un aire a l...

Las cicatrices de tu cara me dicen que viniste herida de esa guerra, guerra fraterna, donde el plomo flota, el rifle dispara barro, el ron envalentona a los guerrilleros que defienden la causa noble que los liberta, tus cicatrices me dicen que esa guerra fue cruenta, fusilaron a campesinos, madres de tierra, y rosales que subían por tapias y tejados, le sacaron un diente de oro a Margarito, hombre sencillo y sin alardes frente el olor a sangre, debajo de cada platanero un hombre se hace trufa dormida, las galleras abandonadas tropiezan con el ansia por matar de los generales que se apropiaron de pueblo y de rango, Ceferino quiere matar sus gallos a machetazos, dizque en este pueblo ya no habrá más que celebrar, el olor a pólvora de cohete se turnó con el de las balas, los enamorados caen derretidos bajo la sombra de las chozas abrigadas de hule y vigas de tubería, el negro Gilberto quiere una revolución canibal, hace mucho que se aprovecharon de los pobres esa élite de aristócrat...

España vive ahora tres realidades, la realidad de la clase medí-alta, los acomodados a la realidad política, ya sean estos pensionistas o ejecutivos de banca, después está la realidad que ofrecen los medios de cabecera, estos medios viven en un estado de normalidad frente a la crisis, ofrecen su compren, consuman y vuelvan a comprar sin medir las consecuencias pensando nada más en esa parte de españoles que no perdieron ni trabajo ni poder adquisitivo, y por último está la tragedia real de España, los afectados por la hipoteca, los parados, los que nada consumen y por ello están fuera del marco social de los pudientes, dicen los que saben que hemos vuelto 30 años atrás, quizá tengan razón, pero la verdadera realidad es que nada va a cambiar, que la mayoría de españoles trabajan, que aunque sean clase baja-media, trabajadores, clase obrera indignada, por mucho que digan estos no harán nada, por miedo a perder lo poco que les queda, por ello pienso que España no está indignada, está...