Cibernética (des) esperanza

Antes de conocerme a mí mismo, antes de entender si quiera que ofendía lo que pienso, puse en valor mi buena verdad. Aquella por la que te toman como intruso, de una labor que a nadie pertenece. Soy un ser que no resuelve dudas, tal vez porque ya no las hay. Pero cuando tocan las cuerdas del arpa, aquellos que bostezan con una canción sin nombre, sin estribos, y por ende ni a ellos pertenece. Te acusarán ante el púlpito de las verdades de ser aquello que odian, para que tú seas también odiado. Sólo has ocasionado morbo mientras inocencia tuviste. Cuando abdicó tu inocencia fuiste por el resto de tus días un rey mendigo, sin poder ni aplomo. Todos ya sabían cómo ibas a acabar, ya conocían tu nacimiento y tu muerte. En el trono de las verdades está aún mi manoseada virtud de ser pobre en amigos, ya que nadie te soporta porque contradices a la lealtad de los hombres con el mismo pago que a ti te dieron, pero yo sí seré juzgado, y ellos nunca. Salvo hoy. Mi vida ahora hociquea como un verd...

  Yo no quiero registrar mi invento en la oficina de patentes. Me quiero liberar tras este blog de lo que he dicho anteriormente en él. Ya no hablaré más de mi, pues mirarse el ombligo siempre es algo complicado, es delicado. Prefiero, a través del realismo, utilizar esta tribuna para hablar de lo que veo, pero no de lo que siento, eso es una manera de dar culto a la personalidad, aunque yo no he pretendido causar algún daño a nadie, y crear resquemores, y desdichas variadas. No reniego aquí de mi pasado egocéntrico, pero hablar de otras personas no quiero. Hablaré de lo que conozco y seré más modesto en el número de entradas publicables. Últimamente he visto mucho cine, he descubierto convertir en mp3 vídeos largos de conferencias e intervenciones de poetas publicados en YouTube. No he descubierto América, pero me sirven y me hacen compañía. He descartado un montón de borradores para no caer en el error de abandonarme ante la liturgia de mirarme en un espejo. La patente de mi vida...

    Por qué las biografías no dicen nada y lo dicen todo de los poetas y escritores? Hay poetas que caen aniquilados en el suplicio extremo del siglo XX. En el siglo XXI no tienen relevancia las biografías y sí las autobiografías como un atajo de escolares ansiando las notas para los padres decepcionados que no pueden medir las aceras por donde caminan sus hijos. Hay biopics porque la vida es lamentable. Hay biografías porque necesitamos saber la raíz sobre la aurora. Pero una cosa común es que todas las biografías acaban mal. Acaban como desposeídas del tormento que acuñamos en las entrañas. Una biografía no dice nada. Una biografía no entiende a los lectores que recaen como un hombre sollozando ante la tinta electrónica que proporcionan los oriundos de la sangre, del ADN, del cromosoma. Somos una parábola que exige parecerse al cielo de las ciudades en la catástrofe de los hemisferios. Las biografías no nos preocupan ahora, pero luego tejen un manto de negrura en la laguna s...

  Ser lo que no se es, cuando comprendes al fin y te arrepientes, pagas caro la factura. Sería como hacer un butrón con una cucharilla de café. O encontrar en un cajón una mariposa de hojalata. Se llega a ser vulnerable contando los sueños a quien no debes. Contar por ejemplo que habitas una casa de hilo antigua, y digo antigua porque es hilo negro, el primer pedazo de cordel beligerante. El crimen no compensa. Es como morir ahogado en el cubo de fregar. Es como verter lágrimas negras sin haberte puesto rímel en las pestañas. Es un reloj de números romanos, pero sin manecillas. Es la gran virtud de los que callan y lo seguirán haciendo. Es brindar con gasolina en la hoguera de las vanidades. Es un verano de encierro cuando las rejas son vainas de vainilla. El crimen o asesinato es pura venganza para todos aquellos que salieron por una puerta trasera. Es tan inútil como un vaso sucio en el tórrido verano de perezas. Es buscarle las cosquillas a los jabalíes. Es atentar contra el sue...

  Me pesan los fines de semana. Me pesan, quizás, porque no trabajo. Y porque tengo recuerdos de otros fines de semana. Cuando salía era feliz, aunque mis padres pagaran el pato. Digo esto porque ellos sufrían mis tropelías mientras yo disfrutaba de la “vida”. Ahora tengo una vida hogareña y tranquila, pero cada vez que hay un fin de semana mi alma se traspapela a lo que antes fui. He madurado y comprobado que las salidas nocturnas no traen nada bueno. Y más aún que mis padres sufran y se lamenten. A pesar de que no salgo. Ya me acostumbré a estar en casa los fines de semana, ya que mi ex trabajaba estos días. Así estuve durante seis años. Se dice pronto. Pero ahora, aunque no salgo, tengo mis libros, y sobre todo, la escritura. También hago mis mixturas. Arriba de este post comparto mi primera exposición. Fue en el año 2013. Y entonces era yo otra persona. 

  Por nada del mundo quiero molestar a nadie. Pero yo desde mis pestañas en adelante no se me quita el gusanillo de seda de este sueño, que más que sueño, es una sed amagada. En la obra de S hakespeare Ricardo III  se dice: — Mi reino por un caballo . Y yo diría, ya que tengo un cascabel vacío,  mi reino por 1mg . Es el óxido que procura la mente lo que más me atenaza. Solamente me queda la literatura, el hecho de escribir como terapia me acomoda en el hierro novedoso, novel, primerizo y el óxido que es como la gangrena del hierro hace acto de presencia, más y más y más. Si no tuviera la escritura como aliada sería un pozo sin fondo donde caes y caes y nada ni nadie puede sujetarte. No molestar, Fernando Pessoa diría: no pensar. En los poemas de Alberto Caeiro se vislumbra poco a poco la metafísica que a todos los hijos del Monte de Venus nos descarta a la hora de echar raíces en el paraíso. ¿Dónde están los ebrios lugares donde se aposenta la plegaria del óxido? En ningu...

  He cogido este título de un libro de sonetos mío publicado el año pasado por Vitruvio. En el verso digo: — me meces entre el negro del bolero … el libro lleva una manera clásica de llevar los sonetos, aunque esta no sea la aceptable según el ensayo de Vicente Luis Mora que se titula Singularidades. Donde hay un capítulo que hace crítica de cómo presentar y cómo no, un poemario a concurso. Los sonetos, a diferencia de los de Jaime Gil de Biedma en Las personas del verbo , van titulados en mayúsculas, aunque los de Gil de Biedma sean mejores, todo hay que decirlo. Al bailar un bolero es cosa para tomárselo en serio, ya que el amor es un asunto serio. Pero más serio es el asunto de la poesía. Un buen bolero ya sea de Machín, de Moncho y Nat King Cole, tienen su negrura marcada como un naipe. Aunque para mí, como para muchos es un juego esto de bailar bolero (que nunca lo hice) como también el amor en sí. El poemario de sonetos se titula Media foto de los dos , y es un libro donde e...