Cibernética (des) esperanza

  Hay personas que me llaman loco deliberadamente. A mí mientras me quieran los correspondientes amigos y familiares lo demás me la trae al pairo. Soy un enfermo, no me gusta hablar de diagnóstico, pero me siento a veces libre y otras veces cautivo de sombras y noches sin luna. En realidad soy un solitario, que no da ruido, que no molesta, que no lamenta. Cuando llegó mi vida madura llegó también lo que todos estaban esperando. Estoy orgulloso de mis escritos y de mis mixturas de Píxel. Son lo único que alivia mis penas. La familia también, pero mis hermanos van a la suya. Yo no puedo reprocharles nada, pues tienen obligaciones. El orgullo de mi legado es como bien dijo Picasso “ El Arte es Robo ”.  En ese aspecto tienen razón de sí mis mixturas, ya que soy apropiacionista. Pero en mi obra literaria (y no quiero ser pedante) influye bastante la autenticidad. Hay momentos que te apetece crear una imagen y en otros momentos te apetece escribir. Aunque no se debe forzar la escrit...

  Como digo en el título, para escribir se debe ser valiente. No cortarse ni un pelo. Eso del pudor a la hora de escribir está bien. Pero a mí la literatura que me apasiona es la que rompe piedras con escarpa y martillo, te deja helado. Ya no están los tiempos muy al acecho. Me interesa lo irreverente, lo outsider, las rarezas, como el que colecciona encendedores Zippo . La valentía al escribir puede hacer que se rían de ti, pero nunca hay que ponerse del lado del déspota, del ignorante, del jactancioso. Escribir con valentía es quitarse una máscara y quedarse desnudo. Como si reflejaras un salón de espejos. Unos te harán grueso, otros monstruoso, pero son efectos ópticos. Hay a quienes no soportan la literatura valiente y tampoco la que habla de uno mismo. Como si además de pudor tuvieras que vértelas con la cobardía del aire embotellado. Para ser valiente no se debe dejar de ser educado, con modales. Seguramente encontrarás algún lector timorato o prejuicioso. La única literatura...

  Cuando fuese tu cumpleaños en febrero y alguna sentencia te amargó el sinsentido, todos dicen “felicidades”. Entre el crisantemo funeral te dedican un “lo siento” pero es solamente un cumplido. La paz de los infelices, de los que llegaron primero, la felicidad de los que comieron perdices, la guerra de los que malgastaron su dinero. La contradicción de los circunspectos, el envoltorio de los que fingen, las circunstancias de los abyectos, la mortandad de los que piden y piden, la volátil gasolina del mal excusado “ no puedo cantar ni quiero ”, el gas del alcaloide que somete a quienes lo siguen como vicio en serio, la esperanza de los que persiguen ilusión sin un principio, los que conjugan el participio,  la ley del espermatozoide de un juez de oficio, a una particular casa de lenocinio, un patio en mi casa, un abismal precipicio, el patíbulo que aborrecen por cacasenos y necios. La paz de los ángeles felices, que sueñan con ser dioses del valor y el precio, la paz de los q...

  Mi madre no aparenta la edad que tiene. Le encanta la juventud. Cuando está con juventud rejuvenece y se pone alegre, extrovertida y dichosa. Le gusta estar con niños, con sus hijos, con gente joven. Y es que ella tiene un espíritu joven. Mi madre no será anciana nunca. Se ríe y es dicharachera. Tuvo que aprender a ser ama de casa demasiado joven. Pero témela cuando se enfada. No tolera según qué cosas, pero es fiel a sus principios. Mi madre es una mujer fuerte, católica no practicante, y tiene el don de la juventud en su apariencia. Pero no sólo ella. Mi padre también parece más joven de la edad que tiene. Yo creo que en mi familia el único anciano soy yo. Mamá es muy infantil,le gustan los trabalenguas, los chascarrillos, las adivinanzas y los juegos orales. Debió tener una juventud sombría. Imagínense, en una fábrica de cartones donde pasaba todo el día. Mi madre dejó su trabajo para cuidarme a mí y a mi hermano. Pronto será su aniversario de bodas. Las bodas de oro, ya que s...

  Cuando el amor acaba deja un vacío infinito en el sinsabor. A no ser que lo dejes olvidado en cada rincón de tu casa o en orfanatos donde se respira abandono y frío interior. El amor tiene los días contados, es una breve ilusión, los abrazos prestados, en liderazgos y hartazgos existe una canción. Cuando el amor se acaba es como hacerse contador, de rutinas varias, de palabras sabias, sin rencor ni devoción. Necesito un poeta que me dé un consejo pues ya empiezo a ser ya viejo, y cuando termina el amor es la raíz el dolo, hacerte tránsfuga, converso, pendejo o cambiar de religión. Cuando el amor se acaba no tiene validez el oportuno perdón, camisa de once varas, de nada sirven las palabras, inventar un nuevo mundo desde la ficción. Yo sé que el amor no es pura paja, al revés torpemente las escaleras bajas, todo se vuelve mortaja sin muerto ni Dios ante su contemplación. No es que sea yo precavido, quizá tenga asumido no arrimarme al mundo de la televisión. Amor, amor, ay, amor, t...

  En mi humilde opinión hay un malditismo frente a las enfermedades mentales. Es como una oscuridad que aleja a las personas (salvo las que son de tu familia) y es la raíz del ostracismo y la estigmatización que sufren los pacientes con enfermedades psíquicas. La comunicación entre los enfermos es nefasta. Es como una pista de auto choques. La estigmatización es prima hermana del ostracismo, y el ostracismo sólo conoce desprecio, inseguridad y risas de la gente corriente. Te ven con la boca abierta y es que tienen razón, da mal efecto. Pero donde sí no hay razón es en el rechazo y la mala baba de alguna gente que crea fantasmas debido a que se burlan y entre la desventaja psicológica de los enfermos crean un miedo que solamente se disipa cuando deja de ser miedo. Cuando el miedo pierde efectividad, cuando te ríes de tus miedos porque ya no tienen el efecto que antes tenían. Voy a serles sincero. Prefiero ir con la boca abierta antes que un verdugo te imponga la dictadura del miedo ...

 

  ¿En qué lugar y en qué momento dejé que me clavaran un puñal en el pecho para que nadie me reconociera al verme? ¿En qué lugar de mi cerebro se marca la equis orgánica de mi enfermedad? Ya sé que soy un cero a la izquierda, y conozco mis limitaciones. ¿Tal vez necesite un psicoterapeuta de la filosofía Freudiana u otro de la filosofía lacaniana? La calumnia es una mancha que no se quita con nada. Ni con vinagre, ni alcohol, ni disolvente, ni aguarrás, ni gasolina. La equis orgánica que tengo en mi cerebro es la prueba evidente que en el secreto de la vida nada es secreto. Todo se acaba dilucidando. Las preguntas a estas cuestiones nadie las sabe preguntar, pero las respuestas guardan un secreto entre las cloacas y el mundo efímero de las casualidades poco dadas a la evidencia sustancial. ¿Hay alguien en cualquier lugar que te esté mirando? La verdad es que los seres humanos no están solos. Están sincronizados. ¿Qué idioma hablan los pensamientos sean estos de la índole que sean? ...

  Hubo un tiempo que cada mes tenía que aguantar que mi padre pagara la multa a la que me sentenció el juez. El juez, una autoridad sin conmiseración, ni compasión, me sentenció a pagar tres mil Euros por subirme a coches, por estamparme con el SEAT Málaga de mi padre y por romper la puerta de un restaurante chino. Cada mes era vergonzoso. Entonces mi padre estaba fuerte y aguantaba mi confusión diciéndose a sí mismo: — cambiará . Y vaya si cambié. Me topé con gente ruin, gente que solamente buscaba que me culpabilizara de los delitos o trastadas que cometí. Decepcioné a mi padre, eso no quita que no lo quisiera. Le hice pasar por situaciones que me causan vergüenza confesar en estas líneas. Digamos que estaba perdido en una marabunta que ni yo mismo comprendía del todo. Jamás imaginé que esas trastadas le hicieran tanto daño. El otro día miraba a mi padre. Y lo veía con miedo y fuera de sitio. Con la mirada perdida. Mi padre, una persona verdaderamente buena. Pero buena de verdad....

  Primero abren la caja de los truenos después te culparán de la tormenta. Ni te echo de más ni te echo de menos, eres la más verde de todas las absentas, y el culpable de todos mis desvelos. El canto de los inocentes por un pisoteo empieza, el canto de los inocentes es también el de los ausentes, y es el más descabellado rompecabezas. Hubo una vez en otros tiempos que yo a nadie temía ni entendía de pueriles ausencias, no pido ni clemencias ni monsergas. Sólo pido paz, paz, paz, que a nadie se le niegue si el adversario no quiere guerra. Son las once y cuarenta, de un miércoles con calor y sangre en las venas. Yo no comprendo porque me tenéis tanto odio si sabéis como acaba lo que empieza. El canto de los inocentes por plegarias decadentes, por desagües de agua se va la brea, todo empieza desde la tormenta, desde los lugares incómodos la inseguridad es una certeza. El canto de los inocentes por un paso al frente comienza, vendrán los sarmientos, los brotes verdes, y dormimos mient...

  Aplaudo a los que a pesar de su naturaleza tienen la única opción de conformarse en un juego que no es el suyo. Aplaudo por esa gente que se revela en su destino. Admiro a los lagartos, a los cocodrilos que lloran por que no pestañean. Admiro a las aves blancas, admiro la dirección que toman las aves, para ellas un aplauso. Aplaudo a los vuelos gallináceos. Aplaudo a la gente sensible, renuncio a la prepotencia, renuncio al test de preguntas que se repiten para ver si me contradigo. Aplaudo a aquellos que están ingresados en la séptima planta del Parc Tauli. Aplaudo a las prostitutas, a los que viven encerrados, a los que tienen su propia verdad. Aplaudo a la libertad de pensamiento, sí, esa que tanto defienden los hipócritas como si existiera de verdad. Aplaudo a los parias, a los que no tienen miedo de la verdad, aplaudo a los que sufren de insomnio. Aplaudo a los locos del mundo porque poco les importa lo que piensen de ellos. Aplaudo con efusividad a esas gentes solas que con...

  Mucho peor que tener dificultades económicas es tener miseria emocional. A veces cuando no tienes dinero no hay que preocuparse demasiado. Ya que tienes un bagaje de sentimientos que te hacen justo, humilde y si además aún así todavía sigues siendo generoso, pues estás de suerte. Por que tu inteligencia emocional está repleta de riqueza de la que de verdad vale. Puedes carecer de dinero pero siempre se debe tener la esperanza y la conmiseración de que en este mundo hay gente que no tiene cubiertas sus necesidades básicas. Y eso sí es una verdadera vergüenza, no para ellos, sino para aquellos que manejan el cotarro. Es mejor tener ética, valores, y ser persona. Dicen que el dinero no da la felicidad, pero cuando las personas carecemos del vil metal nos convertimos en seres apáticos. No conozco a nadie que sin dinero sea feliz. Media humanidad, por no decir la gran mayoría están carentes de algo importantísimo. Y es humildad e inteligencia emocional, pese a las vicisitudes que esta...

  Así como Josep Pla yo también fumo tabaco de liar. El maestro fumaba “caldo de gallina” como solían llamar a la picadura. Yo al contrario que él le pongo filtro al cigarrillo. Él no se lo ponía. A Josep Pla lo han acusado de ser espía del franquismo, no sé si será cierto. Lo que sí es verdad que era uno de los mejores prosistas en lengua catalana. Se hizo muy rico. Era de L’ Empordá. Tenía su masía llamada Mas Pla . Para añadir más sobre este hombre sencillo y humilde diré que, basta con leerse el Cuaderno Gris para comprobar la calidad de su prosa narrativa. Hay una anécdota de cuando Pla vivía en Barcelona. Que cuenta Pepe Rubianes (el humorista fallecido) y es que pasaban Pepe con su padre camino del colegio y Rubianes no quería ir al colegio. Y el padre de éste le dijo: — Así vas a acabar como no vayas al colegio, como ese hombre, un casposo . Y el hombre resultó ser Josep Pla. En aquella época era articulista fijo de un diario de aquellos años. El casposo era Josep Pla. Un ...

  Si hay algo que detesto es la burocracia digital. Es para mí un suplicio. Para qué tanta seguridad y contraseñas que nos quitan las ganas de vivir. Son una terrible pesadilla. Pero está en todas partes del mundo Cibernético. Yo me considero un privilegiado que tiene control sobre su legado digital. Quisiera que mis sobrinos cuidaran de él. Me ha costado algo más que palabras. La burocracia digital ralentiza la forma de acceder a nuestro contenido. Sin lugar a dudas Internet ha avanzado bastante. Pero me da pereza encontrarme con obstáculos digitales. Ahora está la polémica de la Inteligencia Artificial. Hay gente que se preocupa. Pero gracias a ella nos encontramos más creativos y los efectos en las mixturas así lo definen. Yo no creo que la inteligencia Artificial sea un problema. El problema es la falta de inteligencia, sea artificial o inteligencia emocional. Estoy totalmente en consonancia con la IA. Me gustan los resultados que ésta proporciona. Pero el tema es otro. Ahora e...

  Llegar al punto donde yo estoy es perder el sueño, él hambre y las ganas de vivir. Me siento acosado. Un acoso del que no temo pero que me impide una vida en paz. De un tiempo hasta aquí vengo recibiendo ruidos extraños y no sé si pretenden robarme, asustarme, o qué. Son muy valientes. Una persona que vive sola es muy fácil de asustar. Escribo esto para dejar constancia de lo que me ocurre. Con lo bonito que sería hoy mismo que es domingo estar con mis padres y olvidarme de esta vida mala que me ha arrebatado la paz. Yo no quiero perjudicar a nadie, a nadie molesto, pero que no me molesten a mí. Ya está llegando la situación demasiado lejos. Quiero vivir tranquilo y con paz, la cual, me parece cada vez más inalcanzable. No quiero ningún mal para nadie. Pero esto ya ha llegado a oídos de mis padres, que son los únicos que me quieren. Estoy solo, y resulta muy fácil el acoso. Sé quienes son, pero yo no tengo nada de valor.  aparatos analógicos y una televisión barata. Sé que n...

  Habitado por los demonios encuentro fantasmas que con ruido y sombras me señalan con el dedo, y dicen: — vas a ser mío. ¿Cuándo tendré paz? No lo sé. Ya no estoy a gusto en ninguna parte. Donde quiera que voy qué mala estrella me guía. Sin duda no es un placer ni un dolor fingido. Es la soledad que acuciante ante mis demonios impregnados en mis partículas. Partículas que andan como locas son células incandescentes. Estoy entre la decadencia de mi persona y la realidad de enormes crisálidas  que hay en el silencio. Ya nunca volveré a ser el mismo. Me han tapiado el paisaje. Dios me trajo a este lugar para gastarme una broma de mal gusto. Cualquier día no despertaré. Me repartiré entre el sueño y la nada. Me fusionaré como hemoglobina que se hace coágulo y no puedo ni quiero pertenecer a la noche. Antes era otro. Antes tenía crisálidas repartidas en este hemisferio de auroras boreales e inviernos al relente. Un día me comí la nieve que me dieron y me hice poeta de barro y nub...

  No es por fanfarronear o dármelas de idealista. Pero tengo obra publicada bajo dominio público. A la gente le fascina la palabra “gratis”. Poner una obra en copyleft es una manera de escribir para ser libre. No es tampoco ego masturbador, es simplemente, una manera de ser generoso. Creo en el Software Libre . Estoy en la Free Software Foundation como seguidor, de momento. Este logo que muestro tiene un significado para mí importante, si se fijan verán en él el signo de copyright y el signo del Euro boca abajo. Es como el juego ese que jugábamos de pequeños que decía: — con un seis y un cuatro aquí tienes tu retrato . Era una gracieta infantil. Pero el logo de copyright o copyleft en este plano mi simbología da un paso más adelante. Es anti copyright , incluso anti copyleft . Y el Euro es total desprecio por el vil metal. Después abajo está la marca de mi proyecto LiooLi , que es el final de mi nombre de pila y el principio de mi apellido paterno. Tiene también otra simbologí...

  Cuando no tienes pornografía al masturbarte debes usar tu imaginación. Es preferible masturbarse cuando te lo pida el cuerpo. O sea, que lo que trato de decir es que la masturbación a veces es pura ficción. Te imaginas cualquier mujer (en mi caso) que te ponga cachondo. Masturbarse es como cuando aparece la inspiración poética. Yo le pongo mucha imaginación, que de eso tengo bastante, quizá demasiada. Al masturbarte estás convirtiendo un acto sexual en una ficción coprofálica. No es que me la menee más que un mono, pero de vez en cuando liberas tensiones de esta manera. Lo mejor es que te masturben. E incluso hay varios tipos de masturbación. Está la que abarca toda la mano, y después está la masturbación con los dedos índice y el pulgar. También existen otras formas de masturbarse, pero siempre desde la imaginación. Hay anillos vibrantes muy placenteros. Son unos diez segundos de orgasmo. Pero es divertido. Siempre es mejor que la autoayuda. Imaginarse por ejemplo una mujer que ...

  Cecilio Olivero Muñoz Prosimetrap, 2023 Universo de letras   Montaigne escribió en el prólogo a sus  Ensayos  que él mismo era la materia de su libro. Habrá quien afirme que cualquier autor-persona está siempre presente en su obra, que ésta se constituye irremediablemente en su espejo. Así es como se ha estudiado al fin y al cabo la literatura, partiendo del propio autor, de su biografía y de sus traumas, aunque ahora hay nuevas perspectivas. La literatura se convierte de este modo en el testimonio de una vida. Entiéndase vida también como el cúmulo de emociones y sentimientos. Por otro lado, si entendemos la escritura como diálogo entre un escritor y un lector, ambos en su más absoluta soledad, sin que importe que entre ellos haya distancia física o vivan incluso en tiempos distintos, entonces qué duda cabe que el autor y sus fantasmas se constituyen en el tema de la conversación, aunque aquí el interés estriba también en cómo interpreta el lector lo que le comuni...

  Efluvios de noche azul me subían por la piel. Un corazón que no es de nadie, tampoco debe serlo para tener compañera. La luna tan blanca, tan resplandeciente me enseñó una mirada, pensamiento, y lluvia fina de mar durmiente. Yo no creo en las casualidades. Pero es casual recorrer el mundo sin improvisar simulacros ni auroras protocolarías. Hay un mundo viejo que nadie puede cambiar, por más que se lo propongan, todo es inútil. En las ciudades cercanas al mar y a los ríos hay un aire que te ofrece el crepúsculo. Ese crepúsculo embriagador de sutilezas y mundos como el resplandor. Se oscurece la noche de verano y todo el fragmento de suerte se queda solo en la calle. Como un despertar triste. Solitario ya nadie quiere conocerle. El miedo es muy mal consejero. El miedo abarca el espejo frente a otro espejo. Y la imagen es infinita. Cuando la noche emite un vapor a jazmín y albahaca será el momento preciso para saber y pensar que estás en tierra de indio. Indio que sabe a pulpa hecha...

  La mentira nace del dinero. Que tal y como viene, después se va, pero no germina ya que es eterno campo en barbecho. El dinero ni se cosecha ni se siembra entre lo verdadero. El dinero está maldito. Separa familias, todo el mundo se mueve entre su sesgo, el dinero lo quiere el banquero, el obrero, el basurero, el enfermo, el panadero. Todo el mundo quiere dinero, hace avaro al usurero, los miserables se mueven en la mísera noche y en el preámbulo intercambio incierto. El dinero es volátil, ni perdura y siempre perecedero, ni se pudre pero todo lo pudre. La podredumbre es no tenerlo,  tenerlo es un mérito, quienes lo tienen quieren herederos, el dinero es plástico, es fertilizante y veneno. Herederos que mueren y viven entre vigilia y oropel del sueño. El dinero es sucio. Es sinónimo de un Dios pétreo. ¿De qué te servirá el dinero una vez muerto? —Si no lo quieres dámelo a mí, comenta el tonto por ciento. Interés variable. Impuesto. Peaje. Ni es un regalo, ni es sagrado, ni e...

  Hay quienes dan el braguetazo y lo llaman su primer negocio. En nombre del amor hay demasiados intereses. Hay quienes opinan que el amor es un invento para pasar las largas tardes de domingo . El amor verdadero es la cosa más maravillosa que existe, aunque nunca diré que el amor nos hace tontos y pesados. El amor da lugar a entender de alguna manera especial  cómo amar y ser amado, resulta algo casi imposible. Hay parejas que tienen una complicidad y una forma de entenderse que sólo les basta mirarse. En todas las parejas hay discusiones, pero lo mejor es que la mujer diga y no llevarle la contra. Tampoco se puede ser celoso, ni con los hijos ni con parejas del pasado. El jugo del amor es un invento perpetrado por los hombres para no estar tan solos. Aunque con respecto a la soledad, el amor a veces te deja solo mientras tienes pareja. A veces el amor o el matrimonio es un contrato mercantil. Lo que ocurra cuando te casas en ese lugar debe estar. Estar casado es un fuerte co...

  Si algo he aprendido durante estos veinte años es a no meterme en la vida de nadie, a no juzgar y agradecer la buena vibra de la buena gente. He aprendido que si utilizas una bitácora como esta para expresarte, cuanto menos sepan de ti mejor. Y si algo he aprendido de un amigo mío es a escribir sobre temas de interés y no exponerse o no exhibirse porque te hace vulnerable. La libertad de expresión hay gente que no la concibe. Expresarte con libertad es casi imposible. No creo en la libertad, y mucho menos en el libertinaje. Voy a dejar de dar mi opinión en este medio. Hablaré de temas que interesen, pero sin faltarle el respeto a nadie. Exponerse es peligroso, ya que sabe la gente más de ti que tú de ella. No hay verdadera libertad de pensamiento. Con el tiempo la inmensa caterva de amistades que tenías desaparece. Y sólo quedan un reducto de dos o tres, pero son amigos de verdad. Desde este post hasta los siguientes escribiré menos. Seguiré fiel a la realidad que se siembra medi...

  Tengo un proyecto en el que estoy muy involucrado. Es una novela. Pero esta novela tiene mucho de ficción debido a mi gran imaginación. Me alegra ver cómo avanza de mica en mica (de poco a poco). Es una novela con cuatro partes. No creo que tenga más de 200 pp. Tengo la ayuda de un amigo que conoce novelas a porrillo. Él me corrige y me aconseja. No puedo hablar sobre ella, pero ya tengo un listado de editoriales a las que mandar el manuscrito. Estoy muy adelantado y veo como coge forma. Ya me cansé de la autoficción. No tiene demasiado interés mi vida mundana. Además de que escribir sobre tu vida te perjudica bastante. Puedes contar una historia desde la imaginación sin pedantería ni demasiado ego masturbador. Lo mío es escribir, aunque lo haga mal, pero quiero luchar por ello. No pretendo ni fama ni gloria, pero cuidaré mi lenguaje por aquellos lectores timoratos que se puedan ofender. Tengo ilusión en este proyecto futuro. Tardaré, escribiré pacientemente, sin esas ganas locas...

  Cuando se repartían una pareja de ingenuos el Remigio de doble baraja hubo un silencio antes de una falsa alarma. Pobre de Publio y Rogelio sin prepararse una coartada. Tenían el maligno vicio de jugar a la escalada, se divertían con papel de aluminio siguiendo una gota de amoniaco depurada. Nada son los pregones, vanas las palabras, ni todo el monte es orégano ni en trigales hay amapolas tan coloradas. Todo era una falsa alarma, eso decían mientras le daban mortaja tendido en su cama. ¿Por qué querrán silenciar tu custodia sin guardar raya? Será porque tienes el vicio de pensar mal lo que hablas. El teléfono te odia, te odia el cigarrillo, también se cansan. Muerte en Cifuentes todos comentaban, los abuelos tomando sol de media mañana. Al menos murió en su cama, eso decían los que tuvieron una vida mala, tan solo, tan solo estaba, que la soledad se abría camino en el miedo y la casa cerrada. Montepío impío de toda forma sagrada, Montepío de la manera que quiso el mundo partirte ...

  Si se nos muere el sol también morimos los amantes de la mañana. ¿Y el azul celeste del cielo? No seríamos ni primavera ni verano. Todo sería un invierno opaco. ¿Si se nos muere el sol donde irán los abuelos? Nos pensamos invencibles. Pero todo en la vida es temporal. La luna, ¿quién tendrá como luz que parece tan suya? Sin sol ni luna, el mundo será un oscuro paisaje que no apetece vivir. Del fin del mundo llevan milenios hablando de él. El sol, ese soberano del día y soñador de la luna y las estrellas. Imposible será ya hacer poesía. Todo el trabajo de escritores y poetas relegados a un recuerdo. El sol desnudo y la luna también son símbolo de la luz y protagonistas de tanta tinta en un papel. Seamos optimistas. No podemos crear un sol artificial. El Show de Truman está y vive en Sabadell. No es vanidad por mi parte. Cambiamos un sol de oro, por linternas de cromado oropel. Somos culpables de tanta inseguridad, de tantos mundos en la Tierra, dejemos en paz la guerra, demos cobi...

  A veces hago burbujas con mi propia saliva. No para jugar como un niño tonto. Sino porque saliva es lo que me sobra. No se imaginan lo que es tomar un fármaco que te eleve el flujo salivar. Mis glándulas salivares la producen demasiado. No quiero decir con esto que se me caiga la baba. Dios no lo quiera. Pero un fármaco, cualquiera que éste sea, tiene efectos secundarios. No pretendo frivolidad con el asunto, pero hago burbujas pequeñas con mi saliva. Esto me lleva a recordar a mi infancia. En mi infancia las hacía con los labios. Ahora las hago en el interior de la boca. Sobre esto hay una historia un poco desagradable que recuerdo en mi adolescencia. En mi clase de EGB se crearon varias parejas de medio noviazgo. Y una chica, al besarse con su chico, le dio una sobredosis de saliva en un beso de tornillo que se estaban dando. Como consecuencia el chico comenzó a gritar exageradamente ¡me ha escupido! ¡Me ha escupido! Y nos partíamos de la risa. La chica es atractiva. O al menos...

  La locura te persigue adentro y persiste afuera. Un hombre loco con la locura sin esperanza ni Dios. Un hombre está solo, tan sólo, con su condición. Un hombre puede ser estorbo, un ogro y un depredador. Un hombre que está solo si es bueno a la oscuridad no teme, ni le asalta sinsabor. Un hombre loco dejó su alma en su corazón, el corazón se lo robó el destino, el corazón bombea sangre en la hemorragia del lento dolor. Hay hombres tontos que te perturban sin ninguna razón, hay hombres listos que te hacen el avión. Los hombres son la misma cosa, las mujeres una bendición, el amor es todas las cosas hermosas que das sin interés sin mala intención. La locura a veces se cura, la imbecilidad no. Hay hombres buenos en el mundo, esos son los que quiero yo. Que te dejan la paz en lo profundo y se entregan a la amistad sin ningún temor. Hay teoría más práctica que ver la televisión. Existe el cine, la poesía y el amor, están los hombres buscando lo que ya han encontrado, los libros, la es...

  Vivir cerca de la gran verdad es un paisaje por mí descubierto hace muchos años, pero no imaginaba que tenía este río más caudales. Somos lo que aprendemos y para eso hay que caminar, caminar despacio, sin prisas. Con la prisa vegetal de tu naturaleza de asfalto y cemento. La gran verdad no se esconde, se encuentra. Tú la encuentras a ella y ella no te espera, sigue su senda como una piedra en mitad de la carretera. La gran verdad, al principio, sorprende. Pero conforme vas andando a paso lento todo recobra sentido. Una de las cosas que he aprendido es a tener empatía. Tener conmiseración. Es el punto de encuentro donde la verdad parece que se vista de mentiras, pero es tan verdadera que ésta te dará lugar a verla siempre desnuda. Es más, la verdad camina desnuda y sin ninguna vergüenza. Pues es tan fuerte como el acero inoxidable. Así debe ser la poesía. La poesía debe contener la maravilla de la verdad desnuda, sin miedo, con valentía. Una verdad dice más cosas que mil mentiras...

  Dicen algunos que Borges opinó que Federico García Lorca en su visita a Buenos Aires, era un andaluz profesiona l. Eso da a lugar para entender de que Federico no fingía ser andaluz. Hablar como hablan los andaluces no sólo es enriquecer o romper el idioma, con jerga o dejos singulares de la Andalucía, que no por esa razón deja de ser culta. La opinión de Borges no sólo quedó ahí. También dijo que era un poeta menor. A mi parecer es síntoma de envidia e inquina, como también de ignorancia. El hecho de que García Lorca hablase con su acento granadino, no es por fingir, o una pose frente al público. El hecho es que Lorca era auténtico. Ser auténtico y no sesear lleva a que la gente piense que es una sobreactuación, y es solamente la auténtica manera de hablar de los andaluces, aunque en las ocho provincias haya en cada una de ellas un acento diferente. No es el mismo andaluz el de Almería que el acento de Sevilla. Yo no puedo decir que Borges era un poeta menor, tampoco un escritor...