Cibernética (des) esperanza

Con los acontecimientos que están ocurriendo hoy en día en Catalunya sospecho que será un día festivo con algo de altercados en Barcelona, ya que se acercan las elecciones del 10 de noviembre y hay presos políticos en la cárcel, pero puede que sea un día como lo ha sido antaño y siempre. Los estudiantes venderán castañas calientes, la gente al día siguiente irá a los cementerios a llevarles flores a sus difuntos y llevaremos la fiesta en paz, que falta nos hace. Yo no soy muy de comer castañas, soy más de panillets , son unos dulces que venden en las pastelerías de Catalunya y hay quienes los hacen en casa. Hay de distintas variedades, los hay de piñones, de almendras, de chocolate, etcétera...algunos dirán que he perdido la cabeza escribiendo hoy sobre la castanyada., y tiene su porqué. Ahora celebramos en España Halloween, no es que me parezca mal, pero me cuestiono algunas cosas con el papel hegemónico que tienen los Estados Unidos en todo el mundo. Como si su cultura y su h...

Hace ya muchos años, alrededor de los años noventa solía frecuentar una discoteca llamada Maggoty en la rambleta del pare Alegre número 28 en Terrassa. Era una discoteca de rumbas con decoración setentona y con tres pisos, con lo cual, eran cada planta tres pistas de baile. Algún osado se subía al escenario dispuesto en la planta de arriba, y para las chicas la entrada era gratuita. Allí he pasado unos años muy feliz, recuerdo mis cópulas en el lavabo de la gasolinera de enfrente, tengo muchos buenos recuerdos, cuando íbamos en tren y lo cogíamos en la estación norte de Sabadell, mientras tanto canutos y venga a cantar rumbas, dando palmas y disfrutando de la vida, después hacíamos parada en el bar El Gato Negro, y después entrábamos a la discoteca, la entrada valía (para los chicos) 700 pts. y con 1.500pts. que me daba mi madre de paga semanal venía borracho a casa y con dinero encima, cosa que ahora no tienes ni con 30€, que para el cambio a pesetas son 5.000pts., o sea, que ...

Mis padres no creen en mí como escritor, bueno, ni mis padres ni nadie. La verdad es que siempre he tenido que pagar para ser publicado, autopublicación lo llaman. No, no tengo credibilidad para mi familia como escritor, tampoco es que me considere un escritor, pero siempre he estado en tercera regional, aunque algún día jugaré la Champions. Eso mismo fue lo que le contestó Roberto Bolaño a alguien que lo subvaloraba. Empecé autopublicando en una editorial de un amigo ubicada en Úbeda (Jaén), Editorial Amarantos se llama o se llamaba. Han pasado veinte años desde entonces, después he autopublicado poemarios y alguna novela mala en lulú.com , todo lo publicado ha fracasado en ventas y en calidad editorial. También he autopublicado en Bubok, y en otras más, como Amazon y Morebooks. O yo no he sabido venderme o he tenido mala suerte, no sé, quizá tengan razón mis padres, y es que no soy buen escritor. Otros me dicen otras cosas. Debo hacer caso de mi padre: tomármelo como un hobby...

Hay veces que necesito ponerle a la vida un grito, aunque extravíe mi salud. Hay veces que necesito salir de esta repetida canción, hay veces que nada sirve lo escrito, y soy un apátrida de la virtud, hay veces que me remonto a las entrañas de la noche de los tiempos, y no encuentro más que alimañas y oscuridad. Hay veces que me cansan el pan, el agua y las rosas y me refugio en las horas muertas de un reloj vacío de tiempo, hay veces que me acuesto sobre el colchón de la tarde y no me quisiera levantar para continuar tarareando el vals de los hombres normales, con el acicalado semblante de un asistente al espectáculo hermoso del vestigio de un sueño, quisiera, y lo digo porque lo necesito, un alma gemela aunque no se parezca a mí físicamente, me basta con que quiera huir como yo a los márgenes del mundo. Allí donde las auroras boreales de verde neón revolotean en el cielo de las exquisiteces de la inocencia, inocencia que ha llegado y quiere quedarse otra vez, hasta que se can...

Hoy es día de huelga debido a la sentencia recibida a los nueve presos políticos catalanes, día de altercados que provienen desde el lunes 14 de octubre de 2019. Recuerden esta fecha porque pasará a la historia. Miles de personas se están manifestando en las calles, independentistas y constitucionales, la extrema derecha contra la extrema izquierda, los de izquierdas más moderados contra la derecha más chula, en fin, es buena declaración la que ha hecho Joaquín Sabina: “No es Catalunya contra España, es Catalunya contra Catalunya”. Y en realidad es así. Se mueve mucha ceguera, mucha demagogia consentida, mucha incomprensión, por un lado están los neoliberales que han robado todo lo que han querido mientras gobernaban a los que han puesto condenas de poco fuelle, y por otro lado están los presos políticos catalanes que casi los encierran y tiran la llave al mar, dicho de una manera metafórica. Albert Pla ha declarado: “Sí no fuese por los políticos Catalunya ya sería independien...

Empezamos nuestra andanza como caterva de escritores y poetas en el año 2008, aunque siempre la denominamos como revista. Yo hacía las entrevistas a personajes de la literatura actual o del mundillo literario que hoy nos acontece. He llegado a entrevistar a mucha gente relevante del panorama español y extranjero en el tema literario. En primer lugar diré que sí cito algún personaje famoso o conocido no es oportunismo, es rigor como escribiente y entrevistador. Al publicar la caterva/revista en nuestros comienzos no nos tomaban muy en serio, vamos, que nos consideraban una revista de tercera, y algunos no nos consideraban ni como revista. En primer lugar citaré a tres personajes conocidos que resultaron accesibles y cercanos, el primero es Vicente Luis Mora, escritor con un inmenso talento que fue entrevistado por mí dos veces, al igual que Eloy Fernández Porta, el primero cercano, interesante siempre, y un gran escritor con educación, el segundo es Eloy Fernández Porta, también...

Hace unos días fui al barrio donde nací y donde aún residen mis padres, al aparcar el coche le di sin querer a una moto dando marcha atrás. Cual fue mi sorpresa cuando vi que conocía al dueño de la moto, aunque él no me conoció a mí, al darle mis datos me dice: -Pero si yo te conozco, no veas cómo has cambiado, y yo le dije sí avergonzado. Y les conté el episodio a mis padres y la conversación se convirtió en un recordatorio de cómo era el barrio antes y cómo lo es hoy. Repasamos toda la gente nueva que ha venido, pero más a la que se ha ido, y es irremediable que pasen los años y la gente se va, a rehacer sus vidas, por problemas de salud, porque se han muerto, por muchas razones más, es un barrio viejo y nos hacemos mayores, y de mis amigos de antaño, algunos casados y con hijos, otros divorciados, y muchos otros a los que no les ha convencido del todo la idea del matrimonio, hay muchos casos diferentes, pero mi pregunta es cuántos amigos no me reconocerán, cuánta de esa gent...

Hace tiempo que no saborea un día campestre, qué digo, hace años que no disfruta del campo. Sus deleites ocasionales se mezclan entre una vida de recuerdos y una vida de problemas debidos a sus errores de juventud. Prefiere no salir porque dinero no tiene, prefiere la paz de sus días en casa donde lee y escucha música, ve vídeos por YouTube o por Qello, está suscrito a una web de cine, no se considera cinéfilo, tampoco un melómano, tampoco es culto, más bien es un bárbaro, tendríais que verlo comer pollo a la brasa con las manos, dejémonos de preámbulos, tiene miedo a él mismo. En el daño que pueda causar directa o indirectamente. La vida lo hizo desconfiado, recordando tiempos pasados algunos de ellos le duelen en el corazón, no es viejo, pero se considera maduro. Tiene miedo a que lo tomen por otro, también a ser el hazmerreír de la gente, la gente es mala a conciencia, pero la culpa no la tiene la gente, la tiene él, siempre ha sido un cabeza loca. Cierto día, recuerda, en q...

Se llamaba José Monge Cruz, un santo para payos y todo un Dios para gitanos. Cuando yo descubrí a Camarón de la Isla no me transmitía, ya que era apenas un niño de catorce años. Pero a medida que iba creciendo y lo fui degustando (porque Camarón era como un dulce al paladar del que lo escuche) fui dilucidando, primero al hombre, después sus letras y después al mito. Fue como si encontrara un cantante que se va haciendo grande a medida que lo vas degustando (repito). Tiene canciones de muchísima valía, ya que todo su repertorio nos habla plenamente al alma, pero existen canciones de José que son todo un verdadero hallazgo que transmite directamente al corazón, con él fui descubriendo entresijos de la vida andariega, era como un lucero sacrosanto que me iba proponiéndome un camino a seguir, era como descubrir la vida no con los ojos y sí con los oídos. Su madre se llamaba Juana y era canastera, y su padre se llamaba Luis y trabajaba en la fragua, en ella, a golpe de yunque, marti...

En la casa de mis padres, cuando vivía con ellos y pasaba el camión de la basura por la noche y terminaba el basurero de echar toda la basura dentro del camión, para avisar al conductor de seguir hacia adelante, el basurero silbaba fuertemente. Era fabuloso observar cómo se compenetraban basurero y conductor tan solo con un silbido. Mi padre ha sido conductor del camión de la basura tras haber venido como emigrante a Catalunya hace muchos años ya. Ahora los camiones de basura llevan una cámara y ya no hay operarios basureros, ahora lo hacen en prácticos contenedores donde se recicla. Todo se ha automatizado. Hay gente que tira la basura en cualquier lugar, por eso vas a playas o a zonas de ocio y están repletas de basura, basura ya en los portales de los edificios como antaño había ya no hay. Existen lugares donde no se recicla y los residuos sirven de sustento a zopilotes y también (por desgracia) a personas. Vayamos a la cuestión en sí. Vivir en un basurero y vivir de la ...