Cibernética (des) esperanza

Parece ser que a esta calavera otrora se le caen los dientes tras los años, ha perdido alguna muela en el camino pero aún puede decir que tiene dentadura, ha pasado por vicios, golpes y revanchas  que el tiempo pone como tropiezos  pero sigue custodiando una rosa por cerebro, ahora calavera otrora, ¿qué harás de mí? otra hora calavera otrora de paz para sentir, otredad por hora, calavera otrora, un diente menos, pero un hogar donde dormir, dentadura otrora, rota calavera, una cana más, otrora primavera, otrora cada hora, aunque soy feliz .

Mañana comienza todo. Debido a los akelarres prohibidos en las tierras de Navarra (en euskera Nafarroa) y en el país Vasco (en euskera Euskal Herria) por la Inquisición y otras razones, muchas brujas migraron para centro Europa, y decidieron (por causas que sólo ellas conocían, y por otros misterios que en esas vísperas se ocultan) que los akelarres tendrían lugar en las Montañas Hartz (en la Selva Negra alemana, lugar mágico) y serían para la noche entre el 30 de abril y el 1 de mayo (fecha de constelaciones especiales y grandes influencias astrales que datan desde la antigüedad más remota), a partir de la noche oscura y toda la madrugada hasta que amaneciese (por los lugareños y las brujas mismas pasaría a llamarse la Noche de Walpurgis), las brujas por aquel entonces no eran como la mente universal las tiene estereotipadas, las brujas eran una especie de curanderas que conocían el poder de las plantas y algunas de ellas tenían su propio recetario, la mayoría eran mujeres, sólo ...

Ya está volviendo por fin todo a su hogareña canción de abril, catorce, segunda república, de modo, que el veinte mi Nena, treinta para mí, no encuentro postura ni acomodo   y ya vuelve todo al mismo redil (aunque las ovejas negras con apodo) tras ese rebaño, no blanco, sino gris, ya no migamos codo con codo, ya no más Bilbao ni bacalao al pilpil. Suelo hacerme muy bien el sordo cuando me hablan de antaño, por si acaso yo a ti te estorbo, aunque hubo un tiempo de mejor año, dame pan y después llámame tonto, pues recuerda al gris rebaño y a aquellos que se fueron pronto, con cualquier sopa hacíamos apaño, lejos de estiércol de teorema, dinero vil, cerca la harina al pescaíto dando su baño como oveja negra que vuelve al redil, pues es tan gris aquel presente rebaño y aquella hogareña canción de abril, es gris la primavera sin tu verano, es gris la mañana que nubla su fin, es gris mi pelo volviéndose cano, es gris mi abril si tú no estás aquí. ...

Mi sobrino de un año, una dulce delicia, me ha descubierto en la mañanita y le sacaba la lengua al sol, astro sol,   porque ha descubierto en saliva que también es niño Dios, niño-dios, y que desde el cielo de allí arriba algunas cosas parecen mentira, mi sobrino es un poema que rima y se deja hacer mientras mira, él ve un alguien que le acaricia la cara más dulce que hay en mi vida, ahora es un lucerito con sonrisa, y lo llevan y él se deja porque le miman, este niño crece tan deprisa que se acerca pronto sin andar todavía, le gustan los animales que mira para ellos guarda rincón desde la risa, es comilón y a veces duerme de día, mi pequeño es de mofletes rosados y tiene un mundo interior de amanecida, sus gestos amontonados y apetito de vida hacen mi nostalgia tardía y la suya apetecida.

Papá Mamá Me voy de excursión, me voy a Utopía   hacia ese lugar nuevo, donde dicen que mi canción   es otra canción entre un cúmulo de canciones, no sé qué me encontraré, no sé dónde pisar todavía en este camino de esperanzas futuras ni tampoco qué iré dejando atrás paso a paso por mi inercia. Papá Mamá No puedo dejar en este camino ni piedras en el camino, ni migas de pan para recuperar aquello que atrás de sí dejo,   se las comen los gorriones, o si son piedras las cambian de lugar los troles,   y el camino vuelve a estar limpio de señales hacia volver. Papá Mamá ¿Qué he hecho yo para merecer la respuesta de los aristócratas del egoísmo? tampoco sé lo que les hice a los espantapájaros con su envidia, afirmo, ellos niegan; niego, ellos afirman, doy fe de ello, lo convierten en humo;   doy humo por respuesta, inventan una canción nueva.

La gente puede hacer lo que quiera pero yo entrego mi voz y mi palabra, como quien entrega gratis una promesa puede ser buena o puede ser mala, mis poemas son copyleft de sobremesa y no es que sea lo fácil lo que los abarata, tocando zambomba la envidia sopesa venenosa como quien chupa y babea bala, anarquista, propietario de millar de poemas, a esa propiedad privada le salió blanca cana, la gente puede hacer lo que quiera, dejad que haga lo que me dé la gana, yo no me meto con nadie ( porca miseria ) la guerra de clorofila en mi pared se desarma, cortejan todos a una el nepotismo de hiena, por un lado parece ríe, llora cuando ataca, ganar concursos, gloria, dinero, mierda, cambian estupidez por un rato de fama.