Cibernética (des) esperanza

Miren mis manos, miren mi cara, no dejen de mirar la espiral. Ahora, justo ahora, que están en un trance de ansia de medianoche, justo ahora que están entregados a la palabra, a mi palabra, les puedo decir que cuando se te achine la mirada tras un escarnio blando que se va, que se fuga en los ojos de tu compañero, cuando tengas que apretar el esfinter de incómoda presencia, cuando rompas el cristal de la fraternidad en un suspiro caliente que sale de ti y se apaga de frialdad, cuando finjas no pensar, pues no pensar es tu deseo, y tengas que mascar la dormidera de la mala suerte, cuando tus ojos se cierren y queden dos, tres, cuatro segundos con los párpados pegados, juntos como dos hermanitos abrazados en la noche, cuando el miedo te hiele el sexo y lo notes tan helado y pequeño que sientas vergüenza extrema, cuando huyas por las calles bajo un pañuelo de silencio que tiembla como un monigote empapado en el invierno de la ciudad, entonces, entonces, comprenderás que eres un hombr...

CRISPADOS COMENSALES Apartaba la grasa del magro de mi canción, cantó cien veces el gallo con el regusto  de un caldo de gallina, repitió mil veces monja para acabar siendo jamón, para combatir su culpa y su dolor  se leyó el prospecto de la tableta de aspirina, me comió con pan y vino y cocinó con brasas mi corazón,  me hizo las entrañas anticucho  que se come sin pagar propina,  me dijo que ella siempre o casi siempre nombró al pan pan, y al vino vino,    siempre ha sido mujer de tradición y que eso del vermut es mera pamplina, de tapeo  destapan en terrazas la traición,  lo único que ocurre es que mi afición  no me da para pitanzas  en carne viva,  si confundes un soneto  con una canción  confundirás al semen con la leche,  y al caldo de cultivo con el esputo de mi saliva.  Si confundes mi mirada  con la lata y el tambor confundir...

UN PÁJARO POR CORAZÓN Tengo el corazón con los secretos abiertos, quizá sea por eso que no me importe abrir mis secretos sin yo saberlo, tengo el corazón como un pájaro cien veces muerto, yo te quería tanto que cuando dormías acariciaba tu silencio y te hacía caracolas en tu pelo, y te besaba el sueño sin saber de él, yo te quería tanto que esperaba enamorado a que me susurrara el viento para que replegara tu infancia de niña traviesa, una niña partida en dos mitades, las mitades de unos padres, los tuyos, que se separaban entre tu trauma perforado, y yo te tenía pena por que te quería y tú no sabías eso, y nunca lo sabrás por que odiabas mis poemas, yo te quería tanto que las diez horas de jornadas laborales yo te perseguía a ciegas por el laberinto de la imaginación, y te pensaba ebrio de tus gemidos evaporados por mi alegría efervescente, y te esperaba limpio y nuevo, te amaba suave y sin límites, te quise tanto y ahora quizá te qui...

Muchas veces nos engañamos filosofando o discrepando sobre cuales son los motores que mueven al mundo, lo que voy a decir no es nuevo, muchas veces escritores y pensadores han metido el dedo en la llaga (como se suele decir). El mundo, hoy en día, es de aquellos que se mueven por el interés, es de aquellos que egoístamente se olvidan de los tristes, los parias, los amargados y hacen una hoguera donde arden las esperanzas de estos. Ay, pobres de aquellos que crean inocentemente en el amor, correspondido o no, eterno o no, emocional o no. Ahora lo que prima es el interés, en dar el braguetazo ellos, o los dos, en encoñar al imbécil, que como yo, como muchos, lo hacemos en nombre del amor. Hoy prima el materialismo, los intereses, la palmadita en la espalda al macho, la alegría de sala de estar para ellas. Se compite en nombre del amor, los valores que nos ofrecen nuestros padres no son valores, es actuar de manera práctica, es la  Superproducción de los afectos,  porque aqu...

Solamente tengo a unos padres esclavizados a mi parentesco, no tengo hermanos, sobrinos, primos ni tíos, vivo una realidad más fría que los témpanos de hielo, un iceberg se desprende de su colina helada, ¿para quienes se crían los homúnculos del mundo? Cogen una mandrágora y unas gotas de cornezuelo, unidas éstas a la belladona, y nacen, siempre nacen mientras que el sol se tropiece contra el amarillo, si esto no ocurriera sería este una simple estrella obesa. Sin el color blanco la luna es mentira. Hay una catarata de sangre, hay mucha sangre en los rincones coagulada, vienen las heridas abiertas a pedirnos que les tapemos la bocanada, hay sangre, mucha sangre, tanta sangre hay que leche y sangre son la misma cosa, hay sangre africana, sangre europea y sangre miserable por las llagas de la locura del mundo, viene la sangre en un naufragio de temperatura ciega por las calles de estos brotes sin sombra.

Pienso que la vida es maravillosa por mucho que nos empeñamos, me empeñe, en decir lo contrario. Esos placeres sencillos de cuando se disfruta leyendo un buen libro, también los placeres sencillos de tomar un vaso de vino en el frescor de una noche de verano, el placer de reunirte con amigos, sean estos como sean, sean tan pocos como muchos, tomar café, fumarte un pitillo, escarbar en el umbral de la felicidad. Pasamos la vida entera arrancándonos la felicidad los unos a los  otros, y cansa, no somos felices, es mejor dejar vivir y que el tiempo diga todo aquello que tenga que decir, compartir una buena película, emocionarte tras una sorpresa, luego nos morimos y pierden siempre los que se van, para los demás la vida sigue, y pierden los que se van porque se pierde algo valioso, el hecho físico de unir cuerpo con cuerpo, abrazarnos ante la adversidad, y mientras hay disputa nos conformamos con las migajas, y evitamos comernos el dulce pastel que es vivir, vivir a tu manera, ...

Yo no soy lo que se suele llamar un patriota, nunca lo he sido del todo, prefiero considerarme parte de una humanidad sea ésta como sea, que minimizar un sentimiento por el deber hacia las patrias putas. Cuando ganó el mundial la selección de fútbol yo no sentí una alegría especial, para nada me sentí parte de una potencia -en este caso de fútbol- a la que guardar respeto. Lo que sí me ocurre, cuando viajo fuera del país o cuando veo una película, que al escuchar una canción, o ver una escena de cine, o también un olor, me da una emoción especial el hecho de pertenecer a un imaginario colectivo, o tal vez recordar destellos de una infancia feliz que se evaporó no sin alegría e ilusiones. Una infancia tal vez con trazos de una España cañí. Aunque también me ocurre en el caso inverso: hago propias canciones de países a los que no pertenezco del todo y de veras me emocionan. Me ocurre en el caso de Argentina o México, con canciones como La Argentinidad al Palo o Ché Bandoneón de Mosa...

En el carrusel de este mundo desnudado entre inviernos macabras me tropecé en el exceso de un absurdo y mordaz pentagrama, pues sé que el consuelo de muchos es partirse la cara y el consuelo de pocos es un consuelo de nadies, para nadie traduzco esta especie de melodrama, me tildan de loco cuando les viene la gana, me etiquetan de tonto la élite de exquisitez con trauma, yo me pongo y me descompon go como el vino que se avinagra, deberías saber que te quiero en calma pero tus nervios delatan comedias de tragedia mojigata, en el trasfondo de la pulcritud literaria no tienen mis versos una triste fe de erratas, pues se mide a las claras mis oscuras pasiones sin un mañana, a qué decir tiene que las bocanadas de este consuelo con la ocasión calva, se siente en el frío oportuno de la serenata que apunta la voz a la cuerda floja de mi palabra. Mi sabor a sal comprueba que la soledad se acaba cuando la noche apaga a millones de hipócritas luchas cotidianas, mi sabor a tabaco y a vainilla...