Cibernética (des) esperanza

Cara al sol con el brazo derecho extendido a primera hora de la mañana, entre el calor de las primeras pólvoras de la mañana, pólvoras instantáneas de los salvadores de una patria escuálida, calor que no se puede reconocer como tal, era refugio, era cueva fría que resguardaba de una tormenta fría, era sumisión, era miedo, miedo y sólo miedo. Cartilla de racionamiento, mugre en la tienda de comestibles, quioscos que te daban la espalda, manos callosas y explotación infantil, estas son las cosas por la que un Dios de media noche no soñaba, un padre alcohólico, madre enferma del alma. ¡A veces quisiera saber porqué te arrancaron la infancia de un zarpazo! Ropa de domingo, la que le sobraba a los demás, pantalones sin trabillas, remendado hasta en la postura y hasta en la impostura, cinturón que invadía tu vientre de adolescente pueril e imberbe, ¿qué apetito tuvo Dios sobre tu alegría que te la arrebataron sin previsión? Falange, domingos de misa y padrenuestro, una mancha de negrura...

Tengo la noche abierta a mis pasos, mientras que recuerdo tu olor de gata sucia de lluvia, me aprieto a la noche suspendida en mi sueño poliédrico, acarreo la música del siglo XX, saboreo el jazz en el ámbar de las medias luces, en las mieles de los crepúsculos en playas desiertas, el ámbar de la noche bebe de mi güisqui y yo lo mezclo con el caramelo de la obsesión, me digo, mil veces me digo, el ámbar de la noche con ojos de hueso, con ojos de vacío y bola de ping-pong, la noche se abre y también se cierra en la mitad meridional de lo que no se piensa, la noche da la vuelta como un calcetín y es alegría el pájaro que revolotea por los rincones de la nada, así, como un corazón de nadie y, así, quiero ser siempre yo. Ya he llegado, por fin, a vuestros aposentos. Ya no tengo cadenas ni oro con que solventar mis culpas, me he dejado tres años oscuros y mis zapatos están nuevos, a golpe de Spotify y algún animalito del bosque he podido dejar mi fe y mi buena esperanza intacta, al f...

Millones de fotos sepia, el súmmum del vintage en el asfalto perdido, entre adoquines perdido de ciudad con quimeras resbaladas en las promesas frías y en los edificios de acero que claman el grano de un click inoportuno, o una noche con un Marcel Duchamp aburrido o extasiado, millones de fotos Agfa que perdieron el aliento de bromuro entre los 70's y los 90's se buscan en las cajas de zapatos y en los baúles de años perdidos que huelen a alcanfor y se despiden del sueño que huele a caminata, y ahora millones de fotografías digitales que se enamoran del músculo de pixel y sudan su orgasmo con labios carnosos que sugieren un beso mordido por las mandíbulas flojas que los soñantes cruzan como zombies en la literatura de la imagen. De la imagen a todo color, parece pose o puesta en escena. Este breve repaso por la fotografía y su historia no es casual, y esta fotografía de un cuadro de un artista que se apellida Francés no es ninguna otra casualidad, los dos fra...

Cuando tenga una pareja seria la voy a hacer reír lo máximo posible, sin ser un payaso permanente, sin ser empalagoso, quiero que nuestra relación sea algo que la haga emocionarse constantemente. Incrementando la alegría, en sus momentos idóneos, afloran los sentimientos tan a flor de piel que vienen a ti las cosas como golosas abejas al polen de las flores, cuando vienen demasiados moscones es cuestión de verlos con otros ojos, pues ninguna presencia es molesta si esta no da muestras de lo contrario. Cuando vomitas de empache hay presencias que se alejan y otras se quedan junto a tu vómito alimentándose de gracia, el vómito por empacho es ser sinceramente honesto, sin ningún artificio, sin ninguna hipocresía, valga tal redundancia, quiero hacer llorar de risa a quien quiero, prefiero eso a hacerles llorar de vacío insatisfecho y que ni sepan por lo que lloran. Las abejas cuando crean miel quiere decir que han vomitado por empacho de polen y ese vómito es la dulce miel, libando el...

39º Número de Nevando en la Guinea.pdf

A la hora de tu partida cayeron de mi pecho una fiebre fratricida, un espolón del diablo y dos secuelas con tendencia suicida, a la hora de tu partida se avivaron en mi pecho una Paloma de fuego herida, trece simientes de enebro y un sueño que exigía su salida, a la hora de tu partida las moscas vinieron a mi tremenda caída y se pusieron casi enfermos unos niños que no entendían tu partida, se extinguieron los recuerdos y su lugar insiste la cosa vacía del no echarte de menos. Ay, tremendo bataclán que deshilacha la cuestión de tu partida, para entenderlo se entiende como se entiende sin saberlo una lucha que de cruda es carne molida, un policía me exigía una mordida, y cuánto lloro escuchando risas en las peluquerías.

En mi vecindario se escuchan conversaciones entremezcladas unas con otras, menudencias de voces que allá lejos parecen disueltas como un ingrediente en una comida que no comerás, yo las escucho y para nada se establece una comunicación concreta, da placer cuando vienen los vecinos a las 6:00 de la mañana, entre el frío y el cansancio evidente me coagula el placer de no estar afuera, como un calor propio en el que yo acurruco mi soledad, una lucha de algodones y de almohadas calientes en las que burlarte del invierno es una invitación al placer inmediato, la mejor droga del mundo, el placer es cuestión de no pisar según qué cristal tras haber roto una botella, el placer es que se te caigan las chinchetas de tus pósters y sortearlas todas con éxito en el suelo del sueño huérfano de realidad. Haz deporte, mantén tu línea, no ingieras según qué alimentos, hago esto todos los días de la semana, pero sigo estando solo, es más, cuando más en forma estoy, cuando más esculpida tengo la b...

Tener un nombre en desuso, no cambiar mi acento andaluz, y nacer en un barrio de extrarradio son las mejores cosas que me han ocurrido en la vida. Lo primero, para que me confundan con la tierra profunda, esa tierra antigua de la que muchos reniegan, no, nunca he pretendido ser un hipster, ni un esnob, ni un lumbreras; lo segundo, para conocer mejor la hipocresía de esta España, que ignora más que sabe; lo tercero, para darme cuenta quien finge luchar por una ideología que iguale a las clases sociales, la mejor gente, la sencilla, y como gente sencilla no he conocido a nadie que a mis padres iguale. *** La vida te ha dado tanto palo que ya no te atreves a hacer ninguna travesura más. Te gustaría, viejo amigo, saltar de locura en locura, quisieras malgastar tu vaso de güisqui y estrellarlo en la acera como solías hacer, en la de sitios que lo hiciste y por ello no te dejaron entrar nunca más en sus antros cochambrosos. De adolescente no eras así, para ti tenían límite todas ...